Chapitre 1 - Contraste

Un morceau de pomme de terre échoué à terre. Personne ne le remarque.
Les êtres d'ici sont bien trop habitués à marcher sur la crasse qui tapisse des lames de bois, à piétiner, à s'asseoir, à rire, à vomir des chants braillards. À faire beaucoup de bruit.
Les grands bipèdes de chair raclent le sol de leurs vieux tabourets, froissent le tissu rapiécé de leurs vêtements et se repaissent d'assiettes garnies sans se douter que les miettes chutant à terre deviendront le repas d'un autre. De toute une colonie.

Alors que ces imposantes créatures se réunissent en ce lieu pour manipuler des ustensiles et dévorer ce qui passe à leur portée, d'agiles familiers louvoient entre des pieds de tables, de chaises et de chair pour voler des morceaux de mangeaille.
Leurs petites pattes rachitiques ont l'habitude de glisser sur ce sol graisseux : elles galopent en silence. Le bruit de leurs griffes effilées crissant sur le plancher reste étouffé par les rires et les tirades brassées dans les bouches des grands bipèdes.
Ces derniers usent de leurs dents avides pour déchirer la chair d'un morceau de viande ou la peau fragile d'une feuille de laitue sans se soucier de ceux, en bas, qui lèvent haut le chef à la recherche d'un trésor.

Discrets, ils s'arrêtent et scrutent. Patients, ils attendent bien à l'abri que la pitance tombe des longues tables, malgré les protestations de leurs ventre affamés. Beaucoup d'entre eux se préparent, mais peu d'élus parviennent à attrapper quelque chose.
Le morceau de pomme de terre est englouti. Le goût du sel et d'une sauce à l'ail se répand sur la langue du familier alors que son estomac gronde de plus belle. Il jete un regard blanc alentours, afin d'aviser si ses congénères s'en sortent aussi bien que lui.
Des pattes noires attrapent des miettes, des bouches remplies de crocs jaunâtres gobent des feuilles de salades fanées et des langues rouges comme de la viande crue polissent un sol souillé par des taches de gras.
Leurs repas ne sont jamais un dû. Ils doivent chasser.

Ils sont malins, furtifs, observateurs et extrêmement méfiants. Ils guettent le grand garde-manger, là-bas, derrière un comptoir qui ressemble à une muraille de bois et de suif.
Ils savent que c'est ici que les grands êtres viennent faire tinter des pièces de métal pour obtenir de la nourriture, de l'eau et du vin. Mais ils savent aussi que derrière, il y un grand pot en terre cuite qui vient accueillir tout ce que les géants de chair ne veulent plus, comme des os à ronger, du gras de viande, des restes de légumes ou bien des quignons de pain.
Un véritable garde-manger, une abondance de délices à portée de pattes… Presque. La gardienne des lieux rôde et gare à qui tâtera de son balai.
Ses yeux ronds guettent et sauraient même les attraper au cœur des ténèbres et quand elle les voit, elle fond sur eux comme un prédateur.
Les géants de chair n'aiment pas leur présence. Ni ici, ni nulle part. Quand on les remarque, on les chasse. C'est ainsi.

Ceux qui ont pu se nourrir retournent auprès de la colonie. Quant aux autres, ils se distinguent par un estomac encore vide ou bien une volonté de défier la gardienne.
Plus agiles, plus malins, plus intelligents, ils savent filer entre les chaussures de ces grandes créatures attablées pour arracher quelques miettes de pitance à leurs nez et à leurs barbes.
Puis leurs grands yeux blancs, opaques, observent le décor comme une seule entité. Levant leurs têtes rondes, ils hument l'air et leurs cavités nasales s'affolent. Elles captent des odeurs, et les plus alléchantes se trouvent dans le divin pot en terre cuite.
Leurs sens ne tiennent plus pourtant, ils doivent garder la tête froide : le comptoir est un mur infranchissable, ils ne doivent jamais l'oublier. Ils ne peuvent pas s'y hisser pour atteindre le coffre aux merveilles et s'ils le font, la gardienne les frappera avec son balai.

Les géants de bipèdes ne prêtent même pas attention à ce pot en terre cuite. Pour eux, il n'est qu'un récipient bon à accueillir leurs déchets et il sera vidé demain, à la décharge. Ensuite, son contenu et celui de ses semblables seront brûlés.
De plus, ce satané pot dégage une odeur putride, insoutenable, agressive à leur nez, mais si alléchante pour d'autres. De la salive s'accumule dans des gueules aux dents jaunes. Ils ont faim.

Un coup d'œil furtif suffit à remplacer la parole. Ils ont essayé des centaines de fois et ils essaieront encore. Ils savent comment agir : il leur suffit d'attendre qu'un grand bipède s'approche du comptoir pour faire tinter ses pièces et ensuite, quand la gardienne sera occupée à les compter, alors ils tenteront leur chance.
S'ils atteignent le pot, s'ils parviennent à y plonger leurs pattes faméliques aux griffes sanguinaires, alors ils auront réussi. Ils reviendront vers la colonie avec les meilleurs morceaux de mangeaille et ils seront repus.
Mais demain, il faudra recommencer.
Pendant leur tentative, ils recevront certainement des coups. Ça fait partie du jeu et ils n'y peuvent rien. Avec de la chance, il n'y aura que des pattes folle et quelques bleus. Rien qui ne se verra sur leur peau aussi noire que du charbon et rien qui ne les rendra encore plus misérables, donc. Tant que leurs os restent intacts, tout ira bien.

Mais s'ils rentrent bredouilles… Ah, s'ils rentrent bredouille. Ils devront regarder les autres manger avec envie. Ils devront se rendre à la grande décharge et braver d'autres familiers voleurs pour essayer d'obtenir quelque chose. Ils devront certainement se contenter de ronger des os sales qui ont déjà été rongés pour avoir l'illusion de manger. Ils lècheront les sacs de jutes gisant sous le lourd soleil de la grande cité qui attendent d'être brûlés. La graisse de pitances jetées qui imprègnent le tissu apportera la caresse d'un goût sur leur langue et ce sera suffisant pour passer la nuit à se languir d'une nouvelle chasse aux ordures.

Soudain, la gardienne jette quelque chose dans le pot en terre cuite. Sa voix chantante se distingue parmi les autres alors qu'elle s'adresse à un grand homme, bâti comme un bouclier.
C'est le signal.
Les familiers reconnaissent les mots, ils ne sont pas idiots : un faelien est en train de commander une autre assiette. La gardienne note mentalement sa demande avant de s'activer. Elle leur laisse quatre minutes pour se précipiter vers les ordures, saisir quelque chose et s'enfuir.
Ils n'ont pas le temps de penser, ils agissent.
On ne les remarque pas. Les premiers familiers attrapent un morceau de charcuterie, une tranche de tomate abîmée, une portion de fromage trop fine… Les suivants ne sont pas aussi chanceux.

Un cri perçant retentit : la gardienne les a pris en flagrant délit. Les traits de son visage se tordent de colère, elle remet une assiette de soupe à son semblable – qui maugrée contre les conditions d’hygiène douteuses de cet endroit – avant de taper du poing sur le comptoir.
Les cœurs des familiers s’affolent. Ils se cognent contre les côtes, s’époumonent afin de prévenir du danger. Les nerfs prennent le relais en compagnie de l’instinct, il faut fuir !
Mais il faut manger, aussi.

Un… Deux… Trois… Ils se faufilent… Ils ne tiennent que de pauvres trognons dans leurs larges mâchoires. Ce n’est pas assez.
Le dernier familier se fige. Ses oreilles perçoivent le fracas du balai, son œil opaque imprime les mouvements de la gardienne sur sa rétine et son cerveau le prépare à encaisser la douleur.
D’un geste leste, il bande les muscles de ses maigres pattes arrière afin de bondir jusqu’au rebord du récipient à déchets. Ses longues griffes écarlates raclent le bord du pot en y traçant des sillons indélébiles. Il doit se hisser. L’odeur de la pitance l’appelle.

À la force de ses pattes avant, il parvient à grimper. Il entrevoit la croûte brune d'une miche et son esprit se met en alerte : il doit le récupérer.
Un coup de balai. Le pot valse, tangue, projette le familier dans son antre. Sa peau de jais se gorge de graisse, de sauce et d’un concentré d’ordures qui le rend bien misérable. Il n’en a cure, il plante ses dents puissantes dans le quignon de pain et se dépêche de sortir. Il n’a pas le temps d’avoir peur.
Une main ferme le coupe en plein élan. On le saisit violemment par le cou si bien qu’il laisse échapper un cri de douleur. Le familier regarde tristement son trophée s’échouer au sol.

Dehors, saleté !

On rugit, mais il n’écoute pas. Il pense aux estomacs de la colonie, il se demande ce qu’il pourra manger aujourd’hui, lui qui n’a rien rapporté. Est-ce qu’un membre de son espèce sera assez généreux pour partager son repas avec lui ?
Les portes du bâtiment aux assiettes garnies s'ouvrent avec fracas. Le familier ferme les yeux, raidit ses muscles. Il sait que la gardienne va le lancer alors il doit préparer son atterrissage s’il ne veut pas se casser une patte. C’en est fini de lui s’il se blesse ainsi.
Comme prévu, on le lâche, il fend l’air, il voit le décor se flouter. Quelques secondes seulement et le sol se présente enfin. Il n’a rien.
Soulagé, il se permet un soupir.

— Will.

Il relève la tête. Will prend le temps de s’asseoir. Il plisse ses yeux blancs alors qu’il songe que la créature faelienne aurait très bien pu l’attraper par la queue pour le lancer encore plus loin.
Il se masse le cou et grimace à la sensation de sa peau souillée. Enfin, il se retourne.
Face à lui se trouvent quelques membres de la colonie. Des sgarkellogys misérables, certains moins maigres que d’autres, leurs cornes s'enroulant sur elles-mêmes, le regard perçant. Contrairement à Will, ils transportent tous quelque chose.
Un sgarkellogy massif s’avance. Il a la queue cassée, vestige d’un accident durant la chasse aux ordures. Mais ce n’est que la queue alors, ça va.
Il s’approche et toise son congénère d’un air grave alors qu’il désigne l'auberge d’un mouvement de mâchoire.

— Tu as laissé tomber ton repas, Will.

Ce dernier ferme brièvement les yeux. Il sait ce que ça signifie pour lui et à observer les autres membres de la colonie, il est bon pour se rendre à la grande décharge, aujourd’hui. Il se voit déjà mâchonner de maigres restes de légumes flétris. S’il en trouve, bien entendu.

— J’ai été surpris lorsque la troll m'a attrapé par le cou, répond Will, alors je ne mangerai pas aujourd’hui. Je le sais.

Son interlocuteur se fiche de ses excuses. Le jeune sgarkellogy l’a bien compris. La colonie lui tourne le dos afin de regagner les égouts en l’abandonnant sur place, lui et sa peau souillée d’immondices.
Will peut les suivre le ventre vide ou bien se nourrir par ses propres moyens. Personne ne partagera son faible butin. Les familiers regagnent leur demeure, engloutissent la nourriture, puis patientent jusqu’à la chasse de demain.

Une chasse de charognards, songe Will alors qu’il les regarde s’éloigner. Qui peut parler de prédateurs lorsqu’il s’agit de dérober des ordures ? Ils ne font que se cacher, s’aplatir sur le sol jusqu’à se frotter la panse contre la crasse juste pour quelques bouts de salade !
L’estomac de Will se met à gronder. Il en rêverait de cette salade fanée, en cet instant… Il pousse un soupir.

Le jeune sgarkellogy se masse le ventre d’un geste bref avant de se remettre sur ses pattes, puis de filer vers le sud.
La cité d'Odrialc'h est grande, certes, mais elle regorge de repères pour les êtres nuisibles habitués à y vivre. C’est d’ailleurs très simple : on ne se préoccupe pas des habitations faeliennes situées au nord puisque les ordures laissées là ne sont que métal, tissus et matériel en bois.
Les bipèdes géants font un travail compliqué avec des outils compliqués afin de concevoir des objets encore plus compliqués. Leurs déchets ne sont que les résultats de manœuvres qui se sont transformées en échecs. Il n’y a rien à manger.
Quant à la place du marché ou aux maisons faeliennes, il y a bien trop de regards pour s'y risquer. Tenter de s'y montrer, c'est prendre le risque de récolter pire que le balai de la gardienne.

Will lève haut le chef afin de capter les effluves que les courants d’air veulent bien lui apporter. Le nez des faeliens est trop sourd aux subtilités des odeurs. Pour un sgarkellogy, elles sont si fortes qu’elles pourraient presque leur apparaître sous forme de volutes colorées : des parfums, de la pourriture, de la sueur, du métal, de la poussière, de la verdure… Ils sentent et ils n’ont qu’à faire le tri. Les géants de chair quant à eux, ne discernent pas grand-chose.
Will perçoit le fumet de la viande. Il inspire profondément si bien que le fantôme du sang vient s’imprimer sur ses parois nasales. Il ne se trompe pas : la décharge regorge de viande !
La faim l’appelle de plus belle, alors il s’élance en direction des ordures. Tant pis pour les membres de sa colonie en train de se repaître de leur maigre repas, Will est chanceux aujourd’hui !

La viande est un mets très rare. Dans le bâtiment aux assiettes garnies, il ne s’agit que de morceaux abandonnés, ce qui n’arrive pas souvent. Des os, des lambeaux de gras… Rien de viable pour un familier peu affamé.
Mais cette odeur de viande est annonciatrice d’un festin ! Will continue de courir, brûlant ses dernières forces qu’il récupérera bientôt afin d’arriver sur les lieux le premier. Il s’agit de ne pas se faire prendre son précieux butin sous son nez ! Si un crowmero passe par là, il n’est pas de taille à lutter pour son dû.
Les hautes poubelles se dessinent comme une muraille. L’odeur fétide chargée d’immondices lui crève les narines mais le sang, lui, tapisse l’air de rouge. Le ventre de Will se tord.

Le jeune sgarkellogy est toujours friand de viande saignante mais c'est un mets si rare ! Il salive en imaginant une pièce crue, écarlate, vomie par un sac de jute éventré. Il y plantera bientôt les dents.
Will s’aventure dans le décor apocalyptique de la grande décharge. Pour les géants de chair, il ne s’agit que d’un enclos crasseux où l’on garde les ordures en attendant de pouvoir les brûler. D'autres faeliens semblables à des monstres vêtus de longues robes et de masques les transportent grâce à un chariot impressionnant, ouvrant sa gueule béante pour mieux avaler les déchets. Peut-être qu’il les broie dans son estomac de bois et si c’est le cas, il a bien de la chance puisqu'il n’a jamais faim.

De vieux carnets s’empilent, des vêtements rapiécés sont abandonnés là mais la viande quant à elle, n’est pas ici. Le jeune sgarkellogy se redresse sur ses pattes arrière. Face à ses yeux opaques s’étend une sombre marée, un troupeau de crylasm de bronze comme rongés par la rouille. Avec l’odeur ignoble on se penserait presque dans un cimetière.
Qu’est-ce qu’une décharge après tout ? Un lieu où s’amassent une quantité indénombrable d’objets abandonnés par les géants de chair. Une véritable mine d’or pour les familiers nuisibles.
Will renifle l’air ambiant. La viande est proche, juste derrière ce sac, plus loin dans les ordures, là-bas, juste un petit peu… Ici !
Il s’arrête.

Ses pupilles blanches s’arrondissent. Le jeune sgarkellogy s’affaisse alors que son esprit réalise petit à petit l’anomalie de cette réalité qu’il connaît par cœur.
Le flanc à terre, son petit corps reposant sur un morceau de tissu en lambeaux, un autre familier le toise. Parmi son poil hirsute d'un gris terne, le rouge de la blessure qui zèbre l’une de ses pattes avant jure de plus belle. De vilains sillons écarlates pleurant comme une triste fontaine. La plaie est récente.
Will a la sensation que son monde intérieur s’effondre. Vient-il de saliver à l’odeur d’un familier blessé en s’imaginant qu’un beau morceau de viande l’attendrait sagement ici ? A-t-il faim au point de devenir un sombre prédateur ?
Il secoue la tête. Ses pensées sont trop nombreuses, son estomac lui fait mal, son cœur bat trop fort et parce qu’il se tient là dans la puanteur face à un minaloo mal en point, il cesse de se laisser guider par l’instinct.

— Si tu es venu jusqu’ici pour me manger, tu es là trop tôt, mon ami.

Le familier s’est redressé. Sa tête recouverte de fourrure verdâtre semble peser très lourd. Will devine que des vertiges doivent l’assaillir et que la fatigue physique l’emporte doucement dans son étreinte. Il se ressaisit.
Le jeune sgarkellogy observe son interlocuteur : son poil couvert de poussière, ses oreilles broussailleuses, le masque couleur menthe qui cerne ses yeux. Ses orbes aussi blanches que les siennes. Son museau ressemble à un galet que l’on aurait enfoncé dans sa truffe afin d’achever la sculpture agréable de son faciès.
La gorge de Will est sèche. Il avale difficilement sa salive alors qu’il tente de s’expliquer :

— J’ai cru… j’ai pensé…
— À un bon morceau de viande saignant abandonné là ? Oh, tu ne t’es trompé que de peu.

Il semble rire de sa plaisanterie macabre. Le jeune sgarkellogy le dévisage, interdit. Il n’a que très rarement vu de minaloo dans ce genre d'endroit, il en est certain. Dans la décharge, seuls les crowmeros, meepers et cheads abandonnés rôdent en ces lieux alors que fait-il ici ? Un minaloo au pelage hirsute, gris comme une figure d’un autre temps. Sa voix est grave, rocailleuse, et surtout fatiguée.
L’estomac de Will hurle mais il n’en a cure, fasciné et épouvanté par cette étrange rencontre.

— Vous êtes…
— Je ne suis pas d’ici, en effet. Tu as de très bons yeux. Heureusement pour toi d’ailleurs, ils doivent t’être utiles pour repérer les joyaux de nourriture parmi les ordures.

Il achève sa tirade d’un léger rire, de nouveau. Will le regarde se mouvoir avec difficulté alors qu’il penche la tête pour lécher sa plaie sanguinolente. Il imagine sans peine le goût métallique qui piquera sa langue lors des prochaines minutes. Le jeune sgarkellogy ne bouge pas.

— Pas de convenances ici, reprend le familier gris, si tu veux manger, fais donc.

Will revient à lui. Bien sûr… Il est venu ici pour la nourriture. Rien d’autre. Son instinct reprend le dessus et change le décor en une réalité binaire qui sépare ce qui est comestible de ce qui ne l’est pas. Le paysage arbore un visage simpliste si bien que d’un coup d’œil avisé, le jeune sgarkellogy décèle des épluchures de pommes de terre entassées au loin. Ses pattes avant touchent le sol, les muscles de ses pattes arrière se tendent, puis il file vers la mangeaille.
Elle n’est pas très ragoûtante, elle baigne parmi les cailloux, la crasse, le papier, le jute graisseux, mais Will a l’habitude. Avec des gestes lestes, il écarte ce qui n’est pas ingérable, puis il se saisit des épluchures qu’il enfourne dans sa gueule béante.
Le goût de la terre ainsi que celui de la pourriture se répand sur sa langue et son palais. Il plante les dents sur la peau dure, mâche un petit peu puis avale en songeant à son estomac qui s’en trouvera ravi.

Il aperçoit des morceaux de poireaux flétris échoués à même le sol. Il ne réfléchit pas et court s’en repaître. Finalement, il a mangé aujourd’hui.
Le familier gris, étendu sur son morceau de tissu sale, a fermé les yeux. Une terrible sensation tord les entrailles du jeune sgarkellogy, mais elle le quitte lorsqu’il voit son flanc se soulever et s’abaisser au rythme de sa respiration.
Rassasié, il s’approche de nouveau. Will s’assoit sur son petit derrière. Sa queue fouette distraitement l’air alors qu’il observe cette étrange créature. Sa plaie reste vilaine.
Il voudrait parler mais il ne sait pas quoi dire. Puis il sursaute :

— Tu ne peux toujours pas me manger. Navré.

Le minaloo ouvre ses yeux immaculés. Une lueur de défi vient s’y loger et Will le sait capable de puiser dans ses dernières réserves d’énergie pour défendre sa vie.
Le jeune sgarkellogy se courbe quelque peu. D’une voix incertaine, il répond :

— Je n’en ai pas l’intention. Je n’en aurais jamais l’intention...

Son interlocuteur laisse échapper une exclamation dédaigneuse. Son regard se perd vers un sac pourvu d’une longue déchirure dont les frêles rebords s’entrouvrent tels des rideaux. Ils dévoilent le spectacle d’une cascade de chaussures usées.

— Tu ne sais jamais où la faim peut te mener, petit sgarkellogy. Ton espèce est capable d’avaler des kilos d’ordures pour survivre. Des kilos d’immondices alors pourquoi pas manger la chair d’un minaloo endormi pour toujours, hum ?

Les yeux de Will s’écarquillent. Sa gorge s’assèche. Il lui faudra s’abreuver dans les égouts, s’il ne trouve pas une gouttière pleine. Les mots du minaloo sont terribles. Mais qui est-il, par le Grand Rawist ?
En effet, les colonies de sgarkellogys sont connues pour se nourrir des déchets laissés par les faeliens. Quel mal y a-t-il à cela, puisque ces derniers ne s’en serviront plus jamais ? Est-il honteux de survivre ?
Le jeune sgarkellogy plisse son regard opaque, puis interroge :

— Je mange peut-être des ordures pour survivre, je bois de l’eau sale pour apaiser ma soif, mais jamais je ne deviendrai un charognard de la sorte ! Ce que tu décris est monstrueux !

Le minaloo pousse un soupir discret. Monstrueux, certainement, mais réel, bien évidemment.
Ce sgarkellogy n’a-t-il jamais assisté au triste spectacle d’un black gallytrot rapportant l’un de ses congénères dans sa gueule ? On naît proie ou prédateur.
Aujourd’hui, le familier gris est une proie.
Will réfléchit. Il pense à son ballet quotidien, à cette chasse aux déchets, à cette misère qui tapisse son foyer dans les égouts auprès des siens. Si un jour l'auberge fermait définitivement ses portes ? Si la décharge disparaissait demain ? Si les faeliens cessaient de laisser des vestiges de nourritures derrière eux ?
La colonie de sgarkellogys serait-elle seulement capable de commettre l’irréparable pour se nourrir ?
Il secoue la tête. Jamais. Jamais. Jamais.
Will n’en est pas certain.
Il plie et déplie ses longs doigts maigres et griffus, en un geste inconscient.
Les familiers s’observent. Enfin, le jeune sgarkellogy demande :

— Que t’est-il arrivé ?

Ah, la grande question ! Pas si grande que cela, en réalité. La scène qui se déroule dans cette décharge faelienne n’est pas extraordinaire après tout. Combien de familiers blessés se sont rendus ici en quête de repos ? Un frêle sourire étire les babines du minaloo.

— Un stupide accident, raconte-t-il, je me suis simplement fait mordre par un imbécile de blackdog lors de mon trajet jusqu’ici. Ah, c’est assez agaçant ! J’ai traversé la mer, puis une forêt profonde pour me traîner là comme un pauvre mourant. Je peux rire de moi

C’est ce qu’il fait.
Par-delà la mer ? Il vient de si loin ? Will regarde la blessure une fois de plus. Le minaloo ne le sait pas encore, mais une géante de chair au grand cœur, dans une maison plus loin peut le guérir. Il le lui dira. Mais avant il veut savoir :

— Comment s’appelle l’endroit d’où tu viens ?
— Oh, j’oubliais que les sgarkellogys étaient ignorants.

Le familier lèche sa plaie sans s’occuper de son interlocuteur qui fulmine. Ignorant ? Vraiment ? Quel toupet !

— Connais-tu seulement les lieux qui bordent cette ville, petit sgarkellogy ? Je suis sûr que toi et tes congénères n’avez jamais songé à chercher votre nourriture en dehors de la cité… N'ai-je pas raison ?

Will cligne des yeux. Il s’affaisse sur ses pattes avant alors qu’une longue fissure court sur la bulle de sa réalité. Parce qu’en effet : le minaloo a raison.
La vie de la colonie ne se déroule que dans le petit monde d'Odrialc'h. Ils y ont leurs repères et jamais ils ne songent à fureter plus loin. Un schéma qui se répète a un arrière-goût rassurant, certainement. Pourquoi chercher ailleurs ?

— Ton silence est éloquent, raille son interlocuteur.

Ses orbes immaculées se plissent d’amusement. Bah ! Les sgarkellogys sont si prévisibles ! Dès qu’ils s’attachent à un endroit, ils mettent leurs œillères et se contentent d’y rester, même s’il n’y a plus rien à dénicher.

— Je connais bien ton espèce, reprend-il, vous êtes partout. Vous êtes partout, mais vous ne connaissez pas le monde… C’est assez cocasse. Je ne comprends pas comment vous pouvez rester toute votre vie au même endroit, mais passons. Ce n’est pas la question.

Un coup d’œil provocateur au jeune sgarkellogy déconfit, un coup de langue sur sa blessure et il poursuit.

— Si tu avais quitté tes égouts pour vivre, petit sgarkellogy, tu aurais peut-être déjà rencontré l’un de mes confrères habitant les beaux quartiers de la cité, et au-delà de la forêt de Galène. Oh, je ne viens pas d’ici, non, mais certains d’entre eux ont eu l’excellente idée de migrer plus loin, au Beryx, proche de la cité d'Eel. Nous nous sommes adaptés et d’un poil aussi terne qu’un sol boueux, notre fourrure est devenue grise comme la roche. Sans oublier notre superbe crinière. Les bienfaits du voyage, sûrement.

Malgré sa patte folle, le minaloo se redresse, le regard fier. Face à ce familier accroché aux égouts de cette cité faelienne, il est libre, lui, il ne survit pas, il vit !
Cette plaie n’est qu’une disgrâce. Il s’en remettra puis il s’en retournera courir vers d’autres lieux.
Will est captivé. Beryx, Eel… Il ne connaît pas ces endroits. Il n’en a simplement jamais entendu parler. Tout ce qu’il sait se trouve entre les murs invisibles d'Odrialc'h. Il entend des histoires qui viennent de plus loin mais à présent, il réalise que ce n’est certainement pas grand-chose.

— Cela ne te fait pas peur de te trouver loin de chez toi ? demande-t-il d’une petite voix.

Le minaloo laisse échapper un rire franc. Peur ? De quoi devrait-il avoir peur ?

— Voyager ne fait pas peur, répond-il, tu n’as qu’à essayer. Tu verras bien.

Le jeune sgarkellogy se recroqueville sur lui-même. Quitter Odrialc'h ? Quelle drôle d’idée ! Quitter ses égouts, ses chasses dans le bâtiment aux assiettes garnies, ses fouilles à la décharge, la compagnie de sa colonie…Sa famille.
Il songe à son propre père. Un sgarkellogy massif, mais dont la vieillesse et la fatigue laissent doucement leurs marques sur l'encre de sa chair. Will secoue la tête :

— Je ne peux pas.
— Pourquoi donc ?
— Parce que… Parce que…

Nouveau rire moqueur. Le minaloo le provoque de son regard immaculé. Puis il se lève, il s’approche, il boite mais il n'en a cure.
Will se fige. Il se sent mis à nu, privé de sa peau sombre rien qu'à la force de ses yeux presque similaires aux siens. Il n’y a pas grand-chose à voir : regard opaque, corps décharné, peau poisseuse, oreilles discrètes, pointues, zébrées de petites veines, côtes apparentes, cornes enroulées sur elles-mêmes comme des racines et dents jaunes.
Le minaloo émet une exclamation dédaigneuse comme un point final à son triste constat.

— Tu as raison, petit sgarkellogy. Lorsqu’un bateau s’amarre à un quai, les jolis gens y descendent et la vermine reste à bord. Elle est bonne à ronger les cordes.

Les mots frappent comme les coups du balai de la gardienne de l'auberge.
Le familier gris décide d’aller boiter en direction de la grande et jolie maison, tout au fond de la ruelle. Il sait qu’une gentille faelienne manipulatrice de plantes acceptera de le soigner. Il n’est pas idiot.
Demain, il s’en ira plus loin dans cette belle région du Gabil, trône de cette cité étouffante. Il ricane en songeant que le petit sgarkellogy laissé derrière lui ne connaît sans doute pas le nom de sa propre contrée.

Le regard de Will fixe un point invisible parmi le décor misérable de la décharge. Il se sent aussi vide que les déchets qui s’y empilent. Son quotidien s’est mué en une bulle qui éclate, les murs sont tombés alors il réalise petit à petit que sa vie n’est réduite qu’à un éternel recommencement. Un infini déplorable. Triste.
Son existence à lui, comme celle de sa colonie, est enfermée dans un maigre livre pour enfants faeliens. Sauf que le début de l'histoire est similaire à la fin.

La vermine est bonne à ronger les cordes, en effet. Toujours la même, chacun la sienne, jusqu’à ce qu’elle rompt de manière définitive.
Le jeune sgarkellogy secoue la tête. Ses muscles le font souffrir. Il s’est tendu sans s’en rendre compte.
Tremblant, il se remet sur ses pattes et décide de quitter la décharge. Il prend la direction des égouts, là où se trouve la colonie.
Will a une question à poser à son père. Il veut savoir pourquoi les sgarkellogys d’ici s’entêtent à répéter le même schéma. Pourquoi ne pas aller plus loin ?
Alors qu’il s’enfonce dans les souterrains d'Odrialc'h, ses pensées tournent, tournent et tournent encore.

La vermine ne peut-elle pas descendre sur le quai, en compagnie des jolis gens ?

Chapitre 2 - Conflit

Voir.
Une merveilleuse faculté dont la plupart des êtres vivants sont dotés. Un don niché au creux des pupilles, qui peuvent posséder moult couleurs ; Mais le cadeau se transforme en banalité, si bien que l’on ne connaît sa valeur qu’une fois qu’on l’a perdu.
On ferme les yeux et l’obscurité angoissante nous pousse à lever le voile de ses paupières afin de regagner la lumière du jour.
Voir, c’est une bonne chose. Réaliser, c’est mieux.

Will réalise.
Le jeune sgarkellogy a regagné ses égouts. Il a retrouvé sa fidèle colonie en train de végéter après le fringant repas arraché du bâtiment aux assiettes garnies.
Les charognards s’endorment une fois les vestiges de la grande carcasse aux ordures engloutis. Eux, ils ne voient pas. Ils ne réalisent pas.

Will observe. Le familier s’est assis sur son petit derrière, sa queue rachitique fouettant l’air en un geste distrait. Son cœur tambourine, son cerveau brasse les souvenirs de ces dernières heures avec les paroles du minaloo de Beryx ainsi que les fissures sur sa bulle.

Une conversation pour lui montrer le monde. Will ne sait pas encore s’il apprécie cela ou non. La routine est quelque chose de rassurant, mais surtout : il aurait peut-être préféré ne pas voir.
Ne pas sentir l’odeur nauséabonde des égouts d'Odrialc'h. Pourquoi, diable, doivent-ils vivre dans la crasse des autres ? Le jeune sgarkellogy réprime un haut-le-cœur lorsqu’il aperçoit plusieurs de ses congénères se traîner jusqu’au conduit des eaux usées.
Comment peut-on s’abreuver d’un tel bouillon d’immondices ? On lui dira que l’organisme des sgarkellogys est si solide, si habitué à la faim et à la soif, si tenace qu’il peut absorber n’importe quoi.
Est-ce seulement une raison pour continuer de le faire ?

Will voit. Il voit vraiment.
Le familier se tient assis sur la pierre froide. Il aime écouter l’eau qui circule en ces lieux. D’ailleurs, avec tous ces édifices souterrains réalisés par les faeliens, cette absence de nature hormis les vestiges d’une eau claire parmi les déchets des géants de chair, Will a toujours eu la sensation de les voler un petit peu plus. Avait.
Maintenant, il réalise la misère.

La vermine est bonne à ronger les cordes.

Oui, aussi. Elle est bonne à s’entasser comme un seul familier sur une plateforme trop petite. À se monter les uns sur les autres sans se voir, à se piétiner afin de se rendre sur un morceau de pierre humide, plus accueillant. La vermine est bonne à agir par instinct.

Will les voit. Il les voit décharnés comme une armée de morts. Des squelettes ambulants vêtus d’une peau lâche et obscure tel un morceau de charbon.
La vermine ne peut même pas vivre correctement. Pourtant, la vermine prolifère. Elle se reproduit encore et encore jusqu’à ce que chaque continent, sûrement, ait son lot de sgarkellogys.
Pourquoi faire ? Ils ne connaissent rien du tout.

Vous êtes partout, mais vous ne connaissez pas le monde… C’est assez cocasse.

Beryx. Eel. Odrialc'h.
Will se gratte le crâne. Ah, vraiment !
C’est vrai qu’il ne connaît rien. Sa réalité s’arrête aux frontières d'Odrialc'h et après… Après il ne sait pas. Les membres de la colonie ne savent pas non plus et de toute manière, personne ne cherche à savoir. La connaissance ne nourrit pas alors, ils sortent, il mangent, ils rentrent, ils dorment.
Sortir. Manger. Rentrer. Dormir. Tous les jours. Tout le temps.
Will voit.

Face à lui, dans cette marée de sgarkellogys crasseux, il y en a qui comportent encore quelques traces de sauce sur leurs peaux. Elles ne passent pas inaperçues et finissent englouties. Les membres de la colonie se battent. C’est à qui mordra cette chair badigeonnée d'une graisse produite par les faeliens. Ils se blessent pour cela.

Will pousse un soupir à fendre l’âme, mais le spectacle continue. Il s’agit d’un ballet miséreux, dont il a fait partie lui aussi il y a encore quelques heures : les sgarkellogys se baignent dans l’eau sale, dorment sur la pierre humide et puante, se battent pour une miette de pitance, maigrissent lorsque cette dernière n’est pas assez nourrissante, s’entassent quand la place leur manque, stagnent, se reproduisent, et meurent.

Parmi eux, un membre de la colonie massif a la queue cassée. Il fend la foule, jouant des épaules afin de se frayer un chemin, son regard blanc luisant dans la pénombre des égouts.
Will aperçoit la peau lâche de son ventre et ses dents jaunâtres.
Pourquoi son père, si respectable et admirable à ses yeux, lui apparaît désormais comme l’ombre de lui-même ? Ou plutôt : l’ombre de son ombre ?
Le cœur de Will s’accélère alors qu’il clôt ses paupières quelques secondes. Ce changement l’intrigue et le terrifie à la fois si bien que les regrets commencent à poindre leurs hideux visages.
Non. Maintenant que le décor trompeur de misère s’est enfin effondré, il n’a plus qu’à regarder.

— Est-ce que tu as pu manger ?  interroge une voix grave.

Son père l’a rejoint. Avec Will, il fait face à la colonie mais dans son esprit, il l’embrasse comme une grande famille. Il est fier de cette marmaille qui s’agite dans les tréfonds d'Odrialc'h. La misère, il ne la voit pas.
Dans sa tête, les sgarkellogys ne sont pas des vermines, mais des grands survivants au beau milieu d’une existence qui ne leur rend pas la tâche facile.

— J’ai trouvé des épluchures à la décharge, répond Will d'un ton laconique.

Son père opine du chef. Il prévoit déjà le prochain assaut pour l'auberge. De toute manière, la colonie ne trouvera jamais un autre endroit qui recèle autant de nourriture, alors il faut simplement continuer et faire comme d’habitude : entrer, fureter, prendre et déguerpir.
C’est ainsi qu’ils s’en sortent ; C’est ainsi qu’ils doivent continuer.

— La prochaine fois… amorce le sgarkellogy massif.
— Pourquoi faire ?

Le père se tourne vers son fils avec des gestes si vifs qu’il manque de tomber dans l’eau poisseuse. Qu’est-ce qu’il lui prend tout à coup ?
Will fixe la colonie d’un air vague. Il semble penser. À quoi, donc ?

— Papa… reprend Will, Et si… Et si pour une fois… On essayait de trouver notre nourriture ailleurs ? Et si on voulait dormir autre part que dans les égouts des faeliens ? Et si on voulait seulement voir d’autres paysages ? Et si…
— Et si tu cessais de dire des absurdités ?

La voix devient cassante, le regard flamboyant alors que dans son esprit, le sgarkellogy massif ne parvient pas à comprendre les paroles de son propre fils.
Que lui arrive-t-il ? La gardienne a-t-elle frappé trop fort avec son balai ? Will pense-t-il seulement qu’ils peuvent se permettre d’aller et de venir au gré de leurs envies ?

— Tu penses que nous avons le luxe de parcourir le monde au gré de nos envies ? Sais-tu seulement combien nous sommes, dans cette colonie, Will ? Combien il y a de bouches à nourrir ? Nous ne pouvons pas nous permettre de fonder nos vies sur des incertitudes. Ici, à Odrialc'h, nous avons trouvé une façon de survivre qui fonctionne. Que va t’apporter de beaux paysages, si tu as le ventre vide ?

Will baisse la tête. Son père n’a pas tort. Mais il ne comprend pas ou plutôt : il ne peut plus.
Si le minaloo du Beryx a réussi à parcourir des milliers de kilomètres pour venir jusqu’ici, seul, pourquoi pas eux ?

— Est-ce ça te va seulement de survivre, papa ? Toi… Toi qui vit dans la douleur, parce que tu uses toute ton énergie à guider la colonie...

Le sgarkellogy massif pousse un long soupir. Will sait qu’il a mal au cœur, qu’il souffre de cette situation parce qu’il a simplement honte de voir son corps s'user.
Il n’est qu’un vieux familier fébrile aux os épais, à la peau lâche et à la force inexistante. Même sa carrure semble factice.

— Tant que nous sommes vivants… amorce-t-il.
— Nous ne le sommes pas.

Will racle le sol de ses longues griffes. Il sent sourdre quelque chose en lui, une émotion puissante qui se manifeste dans ses entrailles afin de grimper jusqu’à sa cervelle et lui murmurer le mot "vermine" à l’oreille. C’est injuste. Mais les sgarkellogys l’ont certainement voulu, non ?

— Nous mangeons des ordures, nous vivons parmi la crasse et même l’eau que nous buvons est sale ! s’insurge Will, tu ne trouves pas que nos existences sont presque proches de la mort ?

Le jeune sgarkellogy s’attend à recevoir les réprimandes, mais il se met à ciller lorsqu’il entend son père rire. Sa queue cassée se balance telle une cloche tordue et ses dents jaunes jurent avec ses gencives rouges.
Combien de sgarkellogys ont eu la gueule infectée de la sorte à avaler des déchets ? Beaucoup trop.

— Tu tiens de beaux discours, mon fils. Tu emploies de jolis mots, mais qui t’as appris à penser ainsi ? Ces idées sont-elles seulement les tiennes ? Tu dis que nos existences sont proches de la mort et tu as sans doute raison. Peut-être que nous, sgarkellogys, n’avons pas été créés pour être heureux. Peut-être sommes-nous aux autres familiers, ce que les maladies sont aux faeliens : indésirables. Mais c’est simplement ainsi.
— Mais…

Le sgarkellogy massif émet un sifflement dédaigneux.
Will ne saisit pas. Si son père pense que leur condition est misérable, pourquoi est-ce qu’il ne fait rien pour la changer ? Pourquoi est-ce qu’il accepte cette vie de misère comme un karma bien sombre qui serait leur dû ? Cela n’a aucun sens !
Devinant ses tristes pensées, le sgarkellogy massif se contente d’ajouter :

— Si tu n’es pas d’accord avec ta vie, Will. Si tu ne peux plus supporter d’être un sgarkellogy, tu ne peux te plaindre qu'à notre dieu, le Grand Rawist, mon fils.

Le Grand Rawist ?
Le jeune sgarkellogy regarde son père fureter vers la colonie. Les autres familiers ont commencé à s’agiter. Ils songent déjà au repas de demain et ils ne pensent qu’aux pommes de terre ainsi qu’à la sauce grasse du bâtiment aux assiettes garnies.

Le Grand Rawist ?
Une sgarkellogy de la colonie attend des petits. Elle s’inquiète de la nourriture, mais aussi de l’eau dont elle s’abreuve : il est impensable de consommer celle des égouts. Son organisme s’y est habitué, certes, mais elle ne peut pas être malade tout de même. Plus maintenant.
Son mâle se prépare mentalement à chaparder un grand lot de pitance parce qu’à présent, il ne s’agit plus seulement de sa propre survie ainsi que de celle de sa femelle.

Le Grand Rawist ?
Le père de Will explique le plan d’attaque. Toujours le même. Toujours pareil. Évidemment qu’il y aura quelques blessés car le balai de la gardienne frappera au moins l’un d’entre eux.

Le Grand Rawist ?
Will voit maintenant. Will sait aussi, à présent.
Le minaloo du Beryx s’est appliqué à crever la bulle dans laquelle il s'est tenu enfermé depuis des années ; Son père lui a indiqué la voie à emprunter pour savoir.
Il ne s’agit pas de sa propre pensée, certes, mais le jeune sgarkellogy n’a jamais été aussi conscient de cette misère qui régit sa vie, ainsi que celle de la colonie.

Il doit demander à leur dieu, le Grand Rawist pourquoi il a engendré une espèce de familier aussi pitoyable. Pourquoi les sgarkellogys sont-ils condamnés à survivre ? Pourquoi ne peuvent-ils pas vivre tout simplement ? Pourquoi les portes du bonheur leur sont-elles fermées ?
Will doit savoir. Il doit demander.

Pris d’une impulsion, il se dresse sur ses pattes et s’en va fureter parmi les égouts. Il veut regagner la surface et ensuite… Le jeune sgarkellogy s’arrête. Ses pensées tournent dans tous les sens alors que ses nerfs commencent à piquer.

Imbécile de vermine. Comment veut-elle poser une question à un dieu sans quitter sa région ?
Afin d’obtenir cette réponse si désirée, Will devra de poser une patte hors d'Odrialc'h. Il frissonne.
Afin de comprendre le sens même de son existence, il devra de voguer jusqu’à… Où se trouve le Grand Rawist ?


Will a le cœur lourd. Avec des gestes machinaux, il poursuit son chemin vers l’extérieur alors que son esprit gronde contre lui-même.
Quel familier, au juste, ne sait pas où siège son propre créateur ? Il réalise que hormis la nourriture, il ne s’est intéressé à rien d’autre durant toutes ces années. Il a survécu, seulement. Jamais vécu.

Le jeune sgarkellogy pose enfin une patte à la lumière du jour. Il s’extirpe hors de la bouche d’égout qui n’est que l’entrée de l’enfer où dorment ses congénères. Ils se choisissent toujours de drôles de foyers.
Will inspire profondément. Même si Odrialc'h est sale, son air est bien moins vicié que celui des égouts. Lorsqu’il regagne la surface, le sgarkellogy a la sensation de récupérer son odorat. Il est persuadé qu’à force de respirer des odeurs infâmes ici-bas, il finira par le perdre de manière définitive.

Soudain, Will se met à éternuer.
Il renifle et peste silencieusement contre la poussière qui tapisse les rues de la ville. Lorsqu’il récidive et éternue une seconde fois, il entend rire. Surpris, le sgarkellogy se fige.
D'un geste lent, il lève la tête vers les cieux puis écarquille ses yeux opaques quand il aperçoit un familier flotter.

Il ressemble à une fleur écarlate qui se laisse porter le vent. Une fleur à la coiffe duveteuse et enveloppée de pétales semblables à une drôle de capeline.
Will comprend que ce familier s’amuse sans doute à faire tomber du pollen afin d’en regarder les effets sur autrui. Le sgarkellogy ne parvient pas à distinguer son visage, mais il peut imaginer sans mal une expression chafouine peinte sur ses traits.
Il sourit en le suivant du regard.

Puis une graine tombe sur son chemin.
Will la regarde s’échouer au sol, presque dans un bruit de caillasse alors qu’elle ricoche sur les pavés. Les muscles du sgarkellogy se tendent.
Son instinct curieux le pousse à s’élancer vers cette étrangeté afin de l’observer… Peut-être est-ce comestible ? Peut-être que cette graine pourrait lui remplir l’estomac ?
La salive s’accumule sur sa langue et ses dents demandent à trancher.

— Si j’étais toi, je ne tarderais pas à mordre dans la graine, mon jeune ami. Elle est très nourrissante.

Un ton cynique que Will reconnaît.
Le minaloo du Beryx se tient assis sur un trottoir, non loin d'une longue lanterne à chandelles. Ses yeux blancs fixent la vermine en proie à un doute. En proie à tout, vraiment ! se dit-il.
De plus, l’expression de stupeur peinte sur son visage vaut son pesant d'or ! Le familier gris s'amuse beaucoup. Sa patte va mieux, aussi.

— Ce hanajoo a dû avoir pitié de toi alors vas-y : profite de ce cadeau.

Hanajoo ? Le sgarkellogy plisse les yeux, mais son estomac gronde déjà. Son esprit lui souffle que ses instincts ont parlé avant sa pensée, mais il y songera plus tard.
Il s’élance vers la graine, s’arrête devant, la saisit entre ses pattes décharnées puis l’observe : elle ressemble à une amande avec des stries profondes. Oui c’est cela, une amande en peau d’écorce.

Will ne se demande pas comment est le goût car ce n’est pas important. Il mord dedans, scinde la graine en deux de ses dents puissantes, mâche quelque peu, puis avale.
Peut-il seulement être repu d’une simple graine ? Il verra bien.

Une fois sa pitance engloutie, le jeune sgarkellogy rejoint le minaloo du Beryx à côté de la lanterne. Là, il remarque sa patte guérie.

— Comment as-tu fait ?
— C’est bien simple : il existe une gentille faelienne qui connaît les plantes et qui a accepté de me soigner. J’ai simplement su où la trouver.

Fort bien. Will peut constater que le minaloo est parfaitement capable de prendre soin de lui où qu’il se trouve. Cela a l’air si simple… Puis il songe au familier flottant qui disperse ses graines. Curieux, il interroge son interlocuteur. Ce dernier lève les yeux au ciel.

— Il s’agit d’un familier d'une région encore plus lointaine que la mienne. Il vient de loin mais comme tu peux le constater, il aime se laisser porter au gré du vent, quitte à s’éloigner de chez lui. Bah ! Je n’aime pas beaucoup les hanajoos ! Ils sont stupides et assez naïfs, mais ils sont gentils.

Assez gentils pour laisser tomber une graine capable de sustenter l’estomac d’un sgarkellogy, en effet. Le minaloo du Beryx n’a pas menti : elle est très nourrissante.
Will lève la tête afin de regarder le ciel. Enfin, il s’agit d’un morceau de ciel prisonnier des hautes bâtisses d'Odrialc'h. C’est tout ce qu’il a toujours connu.

Il songe au Grand Rawist, à cette question qu’il souhaite lui poser, puis à cette réponse qui changera peut-être sa vie miséreuse. Il doit demander.
Le jeune sgarkellogy a honte de son ignorance. Il sait que le cynisme du familier gris lui fera du mal, mais tant pis :

— Où se trouve le Grand Rawist ?

La question est énoncée d’une petite voix. Son interlocuteur ouvre grand ses yeux immaculés alors qu’il songe que tous familiers savent où leur dieu créateur s’éveille et s’endort.
Ah, les sgarkellogys resteront idiots ! Qu’il se passe cent ou mille ans, ils n’évolueront pas.

— Tout le monde sait que le Grand Rawist se trouve dans la région de Memoria ! crache le minaloo. Quoi ? Tu veux lui adresser une prière pour ton repas de demain ?

Will n’écoute pas les sarcasmes. Memoria… Très bien. Maintenant il sait.
Mais peut-il seulement aller à Memoria pour voir le Grand Rawist ? Il frissonne, ses entrailles se nouent, son cœur s’affole. Il a peur de l’inconnu.
Le jeune sgarkellogy secoue la tête sous l’œil inquisiteur du familier gris. Il songe à son père, à la colonie. Il ne sait même pas s’il peut les quitter de la sorte ! En a-t-il seulement le droit ?

Puis, comme pour lui venir en aide, son esprit lui montre son quotidien. Will peut voir sa triste réalité, maintenant, et il peut surtout constater à quel point ses journées se ressemblent.

Je ne peux plus le supporter. Je ne veux plus ronger les cordes. Je veux descendre sur le quai avec les jolis gens.

Bien. Alors qu’il s’en aille à Memoria ! Qu’il se débrouille pour venir vers le Grand Rawist et qu’il lui demande alors, pourquoi l’existence des sgarkellogys est si miséreuse !
Mais Will ne sait pas comment faire. Où est Memoria ? Quelle ville se situe aux côtés d'Odrialc'h ? Faut-il traverser la mer pour atteindre la terre du Grand Rawist ?
Le jeune sgarkellogy ne sait pas, alors il lève son regard blanc vers le minaloo du Beryx.
Lui, il sait.

— Comment va-t-on jusqu’à Memoria ?

Le familier gris reste sans voix. Comment ? Qu’est-ce que la vermine vient de demander ? Oh, quel toupet ! C’en est presque impoli !
Le minaloo s’esclaffe. Il ne sait plus vraiment si le familier qui lui fait face est bel et bien celui qu’il a croisé plus tôt. Le sgarkellogy rachitique qui avait peur de voyager, où se trouve-t-il à présent ? Il secoue la tête.

— Que voudrais-tu y faire ?
— Je dois parler au Grand Rawist.
— Pourquoi donc ?
— J’ai simplement quelque chose à lui demander.

Le minaloo n’en saura pas plus. Il pousse un long soupir. Bah ! Si cette vermine-là reste persuadée que le Grand Rawist peut changer son existence pitoyable, libre à elle !
Il sourit. Il aime bien l'île de Memoria, mais il se trouve aussi très bien dans la région du Gabil, à Odrialc'h.
Peut-il aider ? Il n’en est pas sûr. Mais ce sgarkellogy l’intrigue, il veut bien l’admettre.
Le minaloo du Beryx serre les dents.

— Till.

Will écarquille ses yeux opaques.

— Co… Comment ? bégaye-t-il.

Le familier gris émet un sifflement dédaigneux en toisant ouvertement son interlocuteur.

— Il s’agit de mon prénom. Je ne me rendrai pas avec toi à Memoria, petit sgarkellogy, mais je veux bien te guider jusqu’au bateau qui t’y emmènera.

Le visage de la vermine se fend de surprise. Oui, le minaloo du Beryx se sent très magnanime aujourd’hui. Peut-être est-ce la faute à cette étrange requête que celle de vouloir s’adresser au Grand Rawist ou bien au geste désintéressé du hanajoo…
La vermine lui adresse un grand sourire. Ô sgrakellogy d'Odrialc'h, que vos dents sont jaunes !

— Je m’appelle Will.

Till retient une exclamation de stupeur. Il n’apprécie pas beaucoup qu’un sgarkellogy ait un prénom semblable au sien ! Tant pis, cela ne le rend que bien plus curieux quant à sa quête d'un dieu.

Will et Till s’observent, l’un fort sûr de lui, l’autre si frêle et si effrayé quant à ce voyage qui s’annonce. La vermine a peur. Mais la vermine sait ce qu’elle doit faire.
Will avale difficilement sa salive puis, d’une voix tremblante, il interroge :

— Qu’est-ce qu’un bateau ? Et… Comment dois-je me rendre à l'île de Memoria ?

Le minaloo lui adresse l’un de ses éternels sourires cyniques. Pour le bateau, Will verra bien, mais pour le chemin…

— Nous allons user de forêts profondes ainsi que de ponts, petit Will. Ensuite tu prendras la mer… Ou la mer te prendra !

Il s’esclaffe de nouveau alors que le jeune sgarkellogy grimace. Son cœur tambourine contre ses côtes mais il se sent prêt. Il songe au Grand Rawist.
Pourquoi a-t-il engendré une espèce de familier si misérable ? Pourquoi a-t-il fermé les portes du bonheur pour les sgarkellogys ?

Le Thème de Will

chapitre 3 - Conscience

Ô, Mère je vous en prie. Sauvez-moi de ce monde.

Cela n’a pas pu arriver. Pas après tout ce chemin.
À quoi bon braver ses peurs, briser cette réalité malsaine pour finir aux portes de la mort ?
Will ne sait pas.

L’odeur du sel reste encore présente autour de ses cavités nasales. L’odeur du sel mêlée à celle du métal. La douleur lui rappelle qu’il saigne.
Le sgarkellogy sent un relent d’acide remonter le long de sa gorge afin de s’étendre sur sa langue. Son cœur s’accélère alors que la peur le prend petit à petit dans son étreinte : il doit vomir. Il doit se tourner pour cracher cette bile immonde.
S’il ne vomit pas, il s’étouffe. S’il s’étouffe, il meurt.

Il ne connaîtra jamais la réponse à sa question.
Will rassemble les dernières bribes de son énergie afin de se mouvoir. Les yeux clos, il fait moult efforts afin de tourner son petit corps, si lourd en cet instant. La sensation de malaise l’écrase, si bien qu’il est persuadé que ses côtes vont bientôt craquer. Le jeune sgarkelllogy ne sera plus. Impossible.

Will est trempé. Même à l’agonie, il peut ressentir le souffle du vent frais caresser sa peau de jais pour mieux le faire frissonner. Enfin, il se tourne.
Ses instincts reviennent à l’assaut mais cette fois, son estomac ne réclame pas son dû : il lui demande de faire sortir cet affreux bouillon de culture qui marine dans ses entrailles.

Les membres du jeune sgarkellogy se mettent à trembler de manière incontrôlable alors que le familier tousse, crache… Les muscles de son ventre se contractent, sa gorge se dilate et enfin, son estomac rejette cette bile tenace.
Elle laisse un goût âcre dans sa bouche trop sèche alors que Will ordonne à ses paupières de s’ouvrir. Il doit voir. Il se sent bien trop mal pour se mouvoir de nouveau, il ne se souvient plus des évènements récents qui l’ont laissé là, en proie à la mort. Mais il veut regarder le paysage.

Ses oreilles pointues captent un son : il entend la mer.
L’afflux et le reflux des vagues… Cela lui dit quelque chose ! Le jeune sgarkellogy a appris la mer, après tout. La mer, les bateaux, la houle après la tempête, les voix fortes des géants de chair ainsi que les chansons le soir…

Rappelle-toi ! Si tu dois mourir maintenant, imbécile de vermine, alors souviens-toi au moins de tes dernières semaines !

La prière.
Tel un éclair dans sa petite cervelle, les images affluent doucement dans l’esprit de Will. Des décors de nature, des villages, une forêt dense, des ponts, un port… Une voix.
Un ton cynique, un timbre presque rocailleux, et puis des orbes immaculés aussi, parmi une fourrure grise.

— T… T…

Le jeune sgarkellogy tousse de plus belle. Il va finir par cracher ses poumons, c’est certain ! La nausée le reprend. Une maigre patte pourvue de longues griffes écarlates racle le sol. Will sent de tout petits cailloux glisser sur son pouce. Du sable. Il se souvient.

— T… Till…

La figure du minaloo du Beryx se dessine dans son esprit, parmi l’obscurité qui y règne.
Till n’est pas avec lui. Till est resté à Odrialc'h, il s’en rappelle. Le jeune sgarkellogy a regardé sa silhouette grise s’éloigner lorsque le navire a quitté le port de Tantale.
C’est là que Will a appris l’océan, les bateaux ainsi que le sable.
Un décor magnifique. Une odeur de sel vivifiante, un vent âpre, mais revigorant… Il a fouetté le sang du jeune sgarkellogy. Il n’a jamais eu cette impression de se sentir aussi vivant que sur ce quai, en proie aux bourrasques.

La prière.
Will a appris à manger autre chose que des ordures. Il a goûté la saveur des baies, mâché des racines et bu de l’eau pure. Il a trempé ses pattes dans le courant glacé d’une rivière, il a humé l’air sain d’un coin de campagne entre deux villages… Il a beaucoup appris.
Le jeune sgarkellogy a écouté le minaloo pour son premier pas dans le grand monde.
Mais le familier gris ne sera pas toujours à ses côtés pour l’épauler et Will a dû se faire une raison dès leur départ : il doit avancer par lui-même.

Alors, une fois rendus à Tantale, Till a dit qu’il voudrait lui enseigner quelque chose.
Une prière de la région du Beryx à murmurer lorsque le sgarkellogy se trouverait dans une situation difficile, comme en cet instant.
Will hurle à ses paupières de lui laisser voir le monde, mais elles refusent. Son estomac se tord, la bile aigre lui brûle la gorge. Sa mâchoire inférieure s’articule avec difficulté alors qu’il concentre toutes ses pensées sur cette prière. Il doit s’accrocher et ne jamais se laisser happer par les portes de la mort.

— Ô… Mère… Je vous en prie… Sau…

Le jeune sgarkellogy tousse de plus belle. Il se met à vomir.

— … Sauvez-moi… De… Ce… Monde…

Tu t’en vas pour l'île de Memoria, petit Will. Je sais que mes dieux n’y sont pas. Mais ça ne fait rien : cette prière est très importante pour nous, dans la région du Beryx. Si tu te trouves en proie à un moment difficile, tu n’as qu’à la réciter.

La voix de Till résonne dans sa tête. Le jeune sgarkellogy a la gorge bien trop sèche pour parler de nouveau. Elle le brûle atrocement alors tout ce qu’il peut faire, c’est hurler à ses paupières de lui laisser voir la lumière du jour tout en essayant de se rappeler de la prière de la région du Beryx.
Will ne croit pas une seule seconde que prier puisse le sauver. Il veut simplement penser à Till.

Ô, Mère je vous en prie. Sauvez-moi de ce monde. Je demande le fil meurtrier de vos griffes pour mieux pourfendre mes peurs.

Ses pattes tremblent alors qu’il tente de se redresser. Il ne sent presque plus sa queue mais il parvient à capter le son du rivage. Ses oreilles pointues se font malmener par un vent salin.

Je jure sur mon existence que de ma vie de batailles, j’en ferai un triomphe. Ô, Mère, laissez-moi user de votre toute-puissance.

Un faisceau de lumière ! Ça y est ! Ses yeux s’ouvrent ! De sa vision floue, il ne résulte que des taches de couleurs. Mais Will est patient.

Je m’incline devant la danse de vos victoires. De votre grâce hypnotique je serai la proie, lorsque je reviendrai victorieux. Ô Mère, je vous en prie. Laissez-moi quitter ce monde.

Des côtes sableuses. Elles bordent la plage sur laquelle Will s’est échoué. Le jeune sgarkellogy se redresse tant bien que mal sur ses pattes fébriles afin d’embrasser le décor. Il ignore son mal de tête pour aviser cette verdure qui s’étend plus loin, en délaissant le sable. Son petit cœur s’emballe. Où se trouve-t-il ?

Will tousse de plus belle alors qu’il se focalise sur les souvenirs. Comment ? Comment a-t-il bien pu s’y prendre pour se tenir ainsi sur une plage, aussi las qu’une algue ?
Il a quitté Till au port de Tantale, il est monté sur le grand bateau auprès des jolis gens, il s’est hissé sur une embarcation de sauvetage en prenant soin de ne pas se faire remarquer.
Il se souvient des conseils du familier gris qui lui a dit de prêter attention aux voix faeliennes. C’est ainsi qu’il saura quand il arrivera à destination.

Le jeune sgarkellogy se souvient s’être tassé contre une bâche et avoir tendu l’oreille. Des multiples voix faeliennes qu’il a entendu, il a fait le tri afin d’obtenir les informations tant convoitées : le bateau s’en allait voguer vers les Côtes de Jades, Balenvia, le continent du Beryx et enfin l'île de Memoria, non loin des Terres Gelées du Grand Nord. Le voyage durerait trois semaines.

Will se rappelle cette peur qu’il a éprouvée en se faisant la réflexion qu’il lui faudrait être très vigilant durant ces vingt-et-un jours. Il se souvient avoir pris ses marques en guettant les endroits à nourriture, les restes à voler et surtout, il s'est caché des faeliens ainsi que des autres familiers.
Le bateau a accosté le large des Côtes de Jade, il s’est amarré dans les contrées de Balenvia, puis… Il a affronté une tempête.

Les yeux du jeune sgarkellogy s’écarquillent. C’est ça ! Voilà ce qu’il s’est passé ! La tourmente ! Ce moment affreux où l’océan s’est déchaîné. Il a envoyé ses vagues comme des coups de fouet puis le ciel aussi a crié sa colère, en se déchirant d’éclairs.
Quand ce genre de spectacle survient à Odrialc'h, Will se réfugie dans les égouts auprès de la colonie. Mais sur ce bateau, il est resté seul.

Il s’est mis à tanguer, à se balancer sur l’océan, les faeliens se sont affolés, abrités dans leurs cabines alors que le jeune sgarkellogy s’est accroché de toutes ses forces à la bâche.
Mais les éléments l’ont emporté. Les flots rageurs l’ont avalé puis, une fois la tempête disparue, la houle s’est appliquée à emmener le familier sur un rivage. Ce rivage.

Will s’effondre sur ses petites pattes. Il est épuisé, perdu, fébrile mais plus que tout, désemparé.
Où se trouve-t-il et que va-t-il bien pouvoir faire ? Le jeune sgarkellogy est tenté de céder à la panique. Il lui suffirait de hurler, de courir comme un familier fou sur le sable et de pleurer jusqu’à l’épuisement. Mais il n’a pas la force de faire tout cela.

Alors, une patte après l’autre, il se traîne sur la verdure au-delà du rivage. Il est une créature qui nage parmi le sable jusqu’à ce que l’herbe sauvage l’accueille à bras ouverts. Des terres toutes entières, à vrai dire.

Will secoue la tête dans l’espoir de rendre sa vision plus stable. Il se sent comme hors de son corps, si bien qu’il se demande si l’océan n’a pas gardé son esprit dans les flots. Imbécile de vermine : qu’en ferait-il ?

Le jeune sgarkellogy embrasse le paysage de son regard blanc. Le temps est clément, il surplombe des plaines immenses, vertes, avec quelques arbres clairsemés. Will aperçoit même des pins.
Des reliefs se montrent parmi le panorama, à coup de buttes et de collines.
Le tableau offre une vue imprenable sur ce décor de nature qui a l’air de ne jamais avoir souffert de présence faelienne. Will se trompe.
Les hauts murs d'une cité, à l'horizon, lui prouve le contraire.
Il plisse les yeux pour la distinguer, mais un mal de tête le saisit alors, il s’arrête. Le jeune sgarkellogy doit manger et ensuite se reposer.
Qu’il commence par cela, il a tout le temps du monde pour connaître le nom de cet endroit.

Will s’engage sur l’herbe d’un pas chancelant. Les grandes étendues ressemblent à des tapis de menthe, si bien que l’odeur irréelle se manifesterait presque jusqu'à ses cavités nasales.
Il cherche des baies. Till lui a montré comment dénicher de bons buissons fournis.
Est-ce qu’il y en a ici ?

Le jeune sgarkellogy se traîne dans ce décor merveilleux. Il use de toute son énergie afin d’aviser la moindre trace de nourriture, le bosquet recelant de baies qui parviendra à le requinquer.
C’est différent d'Odrialc'h, différent du bateau, mais finalement, il en revient à la même chose : dénicher de la nourriture.
Fort bien, il le fera. Will ne peut pas se laisser abattre, pour la simple et bonne raison qu’il doit parler au Grand Rawist.

Il trouve enfin son bonheur dans un fourré qui se dissimule parmi des herbes hautes. Il arrive à point nommé : le jeune sgarkellogy est éreinté. Un coup d’œil fatigué dans le feuillage, juste pour aviser la couleur des baies. Un chapeau bleu sur une chair dorée. Il a un faible sourire. Peau épaisse et ferme… Cette baie, il l’a découverte en compagnie de Till. Elle a beau être sèche, elle est nourrissante en plus de posséder la vertu d’éloigner la fatigue. Will en a grand besoin.
Le jeune sgarkellogy a trouvé de quoi se nourrir alors il se remplit la panse puis, repu, il s’écroule.

***

La lumière le tire de son sommeil. Dans les égouts d'Odrialc'h, il n’a jamais eu l’habitude d’être taquiné par les rayons du soleil, ni par le petit vent du matin et encore moins par les odeurs de verdure.
Des arômes de plantes, de feuillages, de terre humide, d’eau… Ils forment un bouquet bien singulier pour un sgarkellogy accoutumé à la puanteur des villes.
Will se redresse. Il se sent un petit peu mieux. Ses muscles le font souffrir, la tête lui tourne encore par moments et dans sa bouche, un horrible goût d’acide mêlé à celui des baies s’est installé. Sa gorge est sèche, aussi.

Le jeune sgarkellogy se met à tousser. Dans sa tête, il prépare déjà sa nouvelle journée : il va boire et ensuite, il se devra de trouver le nom de cet endroit par n’importe quel moyen.
S’il sait où il se trouve, il saura comment s’en aller.
Là où il y a la mer, il y a des bateaux. a dit Till. Alors en avant !
Will s’en va parmi la plaine. Les arbres, rares, laissent passer un vent malicieux qui ne manque pas de le vivifier ! Le jeune sgarkellogy se fait la réflexion qu’il s’agit d’une main invisible en train de le pousser. Oui, il doit y arriver !
Pour commencer… Il lui faut trouver une flaque d’eau, une rivière ou un lac. Il doit s’abreuver. Mais il a déjà les idées plus claires.

Il furète sur le sol dur, prenant garde aux potentiels prédateurs qui pourraient se montrer sur terre ou bien dans les airs. Les matins semblent assez calmes dans cette contrée, ou presque : il entend un cri étrange.

Will se fige, les sens en alerte. S’agit-il d’une plainte, d’un appel ? En tout cas, il est certain qu’un familier rôde dans les environs. Il a raison : des petites silhouettes écailleuses aux pattes légères apparaissent dans l’herbe haute. Les brins sombres se fondent presque sur leur peau verte alors que leurs queues palmées ressemblent à des fleurs fragiles.

Le cri se manifeste de nouveau. Ah… Un signal de départ ! La troupe se met en route. Will plisse ses yeux opaques afin de les compter. Ils sont six, très bien. De plus, ils ont l’air inoffensifs, mais il ne faut pas s’y fier.
Curieux, le jeune sgarkellogy se faufile à travers la verdure. Sa peau sombre ne parvient pas à le rendre invisible aux regards d’autrui alors il se fait discret. Il se met à suivre les familiers.

Will remarque ces crêtes étranges sur leur dos, comme une crinière membraneuse. C’est assez particulier. Tout dans cette espèce de familier respire la gentillesse, certes, mais Will refuse de se mettre à découvert, il veut d’abord observer.
Il peut dire qu’ils sont bien organisés et qu’ils se déplacent tels des volatiles sur terre. Un meneur en tête avec les suiveurs, tout ce beau monde formant un grand V écailleux jusqu’à… Eh bien jusqu’à une rivière.

Will, qui ne savait pas où s’abreuver, est servi ! L’eau couleur saphir l’appelle, si bien que sa gorge sèche lui pique. Le voilà pris dans une quinte de toux.
Le jeune sgarkellogy se tient bien assez à distance pour ne pas attirer l’attention des familiers couleur sapin. Là, sur la butte, il se redresse afin de les regarder boire en attendant fébrilement son tour. La rivière gronde doucement, ses trombes d’eau s’échouant quelque peu sur les berges. L’une d’entre elles a un énorme rocher fiché dans son sol.
Il ressemble à une immense épée primitive qu’un géant aurait abandonné là.
Un géant aurait-il conçu ces terres ? Will l’ignore mais les familiers d’ici le savent sûrement. Pourtant il n’ose pas aller à leur rencontre.

Seraient-ils hostiles à un sgarkellogy ? Qu’en dis-tu, Till ?

Mais Till n’est pas là.
Une hésitation, quelques minutes de réflexion, une gorge sèche qui crie à la soif et voilà qu’il n’y a plus personne sur le bord de la rivière. Les familiers s’en vont. Will s’en veut. Froussarde de vermine ! Tu aurais pu essayer.
Alors qu’il se flagelle lui-même, le jeune sgarkellogy se précipite sur la berge afin de tremper sa gueule dans l’eau fraîche. Par le Grand Rawist, il a l’impression de revivre !
Il trempe même ses pattes avant dans le courant qui, comme le vent du large, lui donne l’impression de le fouetter jusqu’au sang pour mieux le ragaillardir.
La fatigue s’envole et Will se sent prêt à affronter ces terres nouvelles !

— Ah… je crois n’avoir jamais rien vu de tel.
— Vu quoi ?
— Cette espèce de familier.
— De nouvelles espèces apparaissent chaque jour. En voilà peut-être l’une d’entre elles.
— Peut-être, en effet. Si cette journée annonce l’inconnu, me voilà ravi.
— C’est vrai.

Le jeune sgarkellogy s’immobilise, le cœur battant. Un mince filet d’eau s’échappe de sa gueule, rejoignant sa rivière-mère. Qui parle ainsi ? Mais surtout : qui parle seul ? La voix ne change pas, si bien que Will se demande si un familier fou ne rôde pas non loin de lui.
Il a peur de se retourner, mais il a compris quelque chose, aussi : Till se trompe. Les sgarkellogys ne sont pas partout… Le familier qui parle seul ne le connaît pas.
Will a des frissons qui parcourent son corps. Il se retourne avec des gestes saccadés, jusqu’à découvrir les traits de son interlocuteur. Ses yeux s’agrandissent de surprise lorsque le jeune sgarkellogy d'Odrialc'h se confronte à un ciralak. Un jeune ciralak bien singulier, à deux têtes.
Une robe d'un vert profond comme une forêt sombre avec un masque opalin autour de ses yeux d'or.
Le familier marche d'un pas tranquille, chaloupé et silencieux. Son regard précieux scrute l'océan qui embrasse le rivage plus loin, alors que ses gueules s'ouvrent pour marmoner.
Le jeune sgarkellogy secoue la tête. D’habitude les ciralak ne sont pas sauvages. Ils vivent toujours avec des grandes gens dans des cités telles qu'Odrialc'h, à l'abri du besoin. Mais pas celui-là, visiblement.

— Voilà qu’il me fixe comme une curiosité de la nature...  dit l'une des têtes.

L'autre semble réfléchir.

— Peut-être que j’en suis vraiment une, finit-elle par déclarer, qu’en penses-tu, familier qui m’est inconnu ?

Ce dernier pense que son interlocuteur est bien trop étrange. Pourquoi s'exprime-t-il ainsi ? Où se trouve-t-il ? Les ciralaks se parlent-ils vraiment à eux-même ? Est-ce un seul ou deux esprits qui siègent dans ses têtes ? Will tombe sur son petit derrière, le souffle court.

— Est-ce que tu te sens bien ?
— Est-ce qu’il en a l’air ? C’est assez évident.
— Il semble avoir vu un spectre hideux.
— Ou bien l'elfe Ezarel, hors de sa cité.
— Je l’aime bien, ce petit.
— En effet. Mais la docteure Ewelein est plus gentille.

Le jeune sgarkellogy a les yeux écarquillés. Quelle est cette sorcellerie ?

— Est-ce que… parvint-il à articuler… Vous… vous… Qui êtes-vous ?… Vous n’avez… jamais vu de… de… sgarkellogys ?

Les sgarkellogys sont partout, c’est bien connu. Ils sont partout, mais ils ne connaissent rien du monde.
Les regards d'or du ciralak semblent surpris. Un instant de flottement, et voilà que les deux têtes discutent de nouveau.

— Il tient à savoir qui je suis.
— Qui je suis ? Mon nom ou bien mon espèce ?
— Je peux me présenter convenablement.
— Bien sûr que je peux le faire. Ce petit familier peut certainement tenir une conversation intéressante.
— S’il vous plaît ! intervient Will d’un ton presque suppliant, Qui êtes-vous ? Est-ce que vous êtes… Deux ? J’ai également besoin de savoir où je me trouve…

Le ciralak vient se coucher auprès du jeune sgarkellogy. Le corps de ce dernier se tend mais il ne bouge pas. Leurs yeux sont étincelants, captivants et malgré la jeunesse du familier, Will songe qu'il doit déjà avoir vécu de longues années :

— Cette eau que tu as bu est la plus pure qu'il puisse exister sur le continent du Beryx.
— Il s'agit de la rivière Dorade. Elle s'éveille dans la forêt non loin de la cité d'Eel et file jusqu'ici. Jusqu'à se jeter dans l'océan.
— J’aime suivre la rivière, d'ailleurs. Ainsi je peux marcher et penser à la fois.
— Je ne le sais que trop bien.

Will suit l’échange avec un mélange de peur et de fascination. Mais il a obtenu une information : il se trouve sur les terres du Beryx.
La région de Till. Bon sang… Comment va-t-il regagner un bateau ? Comment va-t-il quitter cet endroit afin de se rendre à l'île de Memoria ?

— Je ne suis que moi, reprend le ciralak, Moi ainsi que… Ma conscience. Conscience qui peut s’exprimer car nous, ciralaks, avons bien trop de pensées à brasser. Nos consciences sont là pour nous guider et nous rappeler ce que nous ne pouvons pas oublier.
— Je ne dois pas oublier d’aller rendre visite aux sabalis de la forêt du sud, d’ailleurs… Et d’aller saluer le jeune Mery !

La conscience des ciralaks ? Bon sang, est-ce simplement la région en elle-même qui a permis à cette faculté de se développer ou bien sont-ils ainsi partout ailleurs ? Le jeune sgarkellogy se sent décontenancé. Il doit se reprendre.

— S’il vous plaît ! Je dois me rendre à l'île de Memoria ! Comment puis-je faire pour monter sur un bateau, ici ?

Il doit parler au Grand Rawist, il doit savoir ! Il s’agit de son objectif.

— Pourquoi ?  demande le ciralak du Beryx.

Will plisse son regard blanc. Pourquoi ? En quoi ses motivations sont-elles intéressantes ?

— J’ai besoin d’aller à Memoria pour parler au Grand Rawist. C’est tout.
— Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire. Je voulais savoir ce que tu faisais ici, si tu tiens tant à te rendre à l'île de Memoria. Je me suis mal exprimé.
— Ah oui… Le Grand Rawist…

Le jeune sgarkellogy prend sa tête entre ses pattes. Il n’y arrivera pas. Il est bien trop difficile de converser avec cet énergumène ! Till aurait peut-être su comment faire.
Mais le ciralak se tait enfin et lorsque Will le confronte de nouveau, il le surprend en train de regarder le paysage. Un paysage assez proche.
Les deux paires d’yeux précieux sont tournées plus haut, presque vers les cieux : elles observent une grande montagne qui semble surplomber la région. Son pic a l’air tranché en deux si bien que le soleil transforme cette coupure en faisceau.

— Qu’y a-t-il ?  demande timidement Will.

L’attention du ciralak du Beryx se reporte sur le jeune sgarkellogy. L’avantage d’être méconnu dans cette région, c’est sûrement le fait de se sentir observé comme autre chose qu’une vermine.

— Rien de bien étrange. C’est juste que lorsque tu as mentionné le Grand Rawist, j’ai tout de suite pensé aux dieux du Beryx. Voilà tout.
— Amarante et Tamaris. La Mère impulsive et le Père clairvoyant.

Leurs dieux ? Le Père ? La Mère ?
… La prière ! La prière que Till a enseigné à Will ! Elle parle donc de ces dieux. De la Mère.

— Un ami du Beryx m’a appris une prière d’ici quand j’étais encore à Odrialc'h, dit Will, je crois qu’elle mentionne… la Mère ?

Le ciralak est surpris. Sa conscience lui souffle qu’il ne connaît pas Odrialc'h et qu’il serait bien agréable que ce familier leur en parle. Qui est-il, d’ailleurs ?
Ce dernier sourit. Ses dents sont quelque peu jaunâtres.

— Je m’appelle Will. Je suis un sgarkellogy d'Odrialc'h, dans la région du Gabil.

Le ciralak du Beryx ferme brièvement ses yeux d'or, comme un salut silencieux.

— Enchanté, Will, sgarkellogy d'Odrialc'h. Je ne connais pas ton espèce et ta rencontre est comme un petit fragment de connaissance, aujourd’hui. Je m’appelle Sec, et je suis un ciralak du continent du Beryx.
— Il le sait déjà… Pour mon espèce.
— Je dois me présenter correctement.

Will se met à sourire. Sec est assez attachant, finalement. Sec est curieux, aussi : il lui demande pour quelle raison le jeune sgarkellogy souhaite rencontrer le Grand Rawist.
Le sourire de Will s’efface. Comment expliquer ? Il se redresse sur ses pattes arrière et module ses paroles.

— Je dois lui poser une question. Mon espèce vit dans la misère à Odrialc'h. Elle est contrainte de manger les déchets des faeliens.
— Nous devons tous nous adapter pour survivre.
— Je veux savoir, poursuit Will sans tenir compte de l’intervention du ciralak, pourquoi nous, sgarkellogys, devons vivre dans la misère. Pourquoi le Grand Rawist aurait-il engendré une espèce si misérable ?

Sec semble réfléchir. C’est une question complexe… Même sa conscience reste muette.
Quelle réponse le Grand Rawist pourra-t-il apporter ?

— Est-ce vraiment là l’œuvre du dieu lui-même ? Finit-il par demander.
— Comment ? interroge le jeune sgarkellogy.
— Ne sommes-nous pas seulement les êtres que nous voulons être ?
— C’est une réflexion intéressante. Je suis un familier et pourtant… J’ai un sentiment faelien.
— Je ne suis pas vraiment d’accord, persiste Will, aucun sgarkellogy ne veut être miséreux et malheureux.

C’est vrai… Quelle espèce de familier choisirait de s’infliger un tel quotidien de son propre chef ? De s’interdire le bonheur ?
Le Grand Rawist a voulu la vermine ! Le Grand Rawist a engendré la vermine ! Le Grand Rawist a pensé un jour qu’il serait agréable de donner naissance à une espèce méprisante.
Pourquoi ?

— Toutes les espèces, qu’elles soient familiers ou bien faeliennes, sont un jour misérables, dit Sec, ensuite seulement, elles bâtissent leur propre chemin.
— C’est vrai. Observe les faeliens, par exemple : malgré leurs défauts, ils font preuve d’un grand courage. Les sgarkellogys sont-ils aussi courageux ?

Du courage ? Will n’en sait rien. Il pense à la condition de son espèce, à son ignorance, à cet entêtement que de vouloir rester dans les égouts puants d'Odrialc'h alors qu’elle a le monde à leur portée… Est-ce synonyme de courage ?

— … Non, finit-il par répondre.

Non. Les sgarkellogys sont lâches par nature. Si Will décide de suivre la réflexion de Sec, alors le Grand Rawist n’y est pour rien et son espèce a causé, elle-même, son propre malheur.

— Will, il faut que tu saches, reprend le ciralak du Beryx, que si un être faelien ou bien un familier choisit la destruction et la mort, par exemple, alors la mort et la destruction le choisiront aussi. Si les sgarkellogys d'Odrialc'h choisissent la misère, alors…
— La misère les choisira aussi, achève Will.

Il a compris. Est-ce aussi simple que cela ? Vraiment ?
Le jeune sgarkellogy secoue la tête. Qu’importe… Il veut entendre sa réponse de la bouche du Grand Rawist lui-même ! Il doit savoir !

— Je dois…
— Parler au Grand Rawist ? Je ne sais pas si des bateaux d’ici peuvent t’emmener à l'île de Memoria.
— Peut-être. Sûrement. Je n’ai jamais eu l’occasion de m’y intéresser. Ni de songer à voyager hors du Beryx.
— Parce que j’ai peur que les autres familiers ou des faeliens de régions inconnues puissent m’…
— Exterminer.

Will observe Sec. Il comprend. Lui aussi il a eu peur.
Cependant, ses chances de retour s’effacent et l’angoisse le reprend. Que va-t-il faire ? Comment atteindre son objectif ? Il faut qu’il trouve une ville faerienne. Il faut qu’il cherche, qu’il…

— Si tu as besoin d’entendre les mots d’un dieu, Will, tu peux poser ta question aux nôtres. Ils siègent sur la montagne… Là-bas.
— Nos dieux ne sont pas le Grand Rawist. Mais un dieu reste un dieu, non ? Ils savent. Ils sont omniscients. Et peut-être n’ont-ils pas besoin de bateau pour parler au Grand Rawist…

Le jeune sgarkellogy se retourne avec des gestes vifs. Il lève la tête, observe cette montagne au sommet scindé en deux. La lumière du soleil fait brûler cette entaille.
Les dieux du Beryx… la Mère et le Père ? Sec a dit leurs noms plus tôt… Amarante et Tam… Tama…

— Amarante et Tamaris. La Mère impulsive et le Père clairvoyant. Quelle prière ton ami du Beryx t’a-t-il appris ?

Will fixe le ciralak. Sec et sa conscience.
Ses entrailles semblent figées à l’idée de ne jamais rencontrer le dieu créateur. Le Grand Rawist. Il ne croit pas pouvoir obtenir une réponse satisfaisante des entités du Beryx. Elles ne connaissent rien du jeune sgarkellogy. Elles ne l’ont pas engendré.
Mais Sec dit que les dieux savent. Ils savent, voilà tout. Et ils peuvent contacter le Grand Rawist.

Will fixe la montagne, de nouveau. Peut-il le faire ? Peut-il, au moins, essayer ?

— Till, un minaloo du Beryx, m’a appris la prière de la Mère.

Oui, il peut. Il le fera.

— Moi je préfère celle du Père, répond Sec.

Quelle est-elle ?

Ô, Père je vous en prie. Sauvez-moi de ce monde.
Je demande la protection de votre cape merveilleuse  afin de me défendre de mes ennemis.
Que les miens puissent trouver, en votre corps, un rempart.
De vôtre majesté, je serai le spectateur lorsque je reviendrai, humble, de cette vie jalonnée de batailles.
Que votre cape rougeoyante couvre mon être tout entier.
Je jure de ne jamais devenir ni métal, ni pierre.
Puisque pour vivre il s’agit de toujours revenir à la chair.

Le Thème de Sec

Chapitre 4 - Continent

La forêt du sud est derrière lui, maintenant.
Durant sa traversée, Will a eu la sensation de se plonger au cœur d’une œuvre paisible, comme le sommeil d’un dieu.
Des champignons singuliers, de grands arbres dont la canopée faisait barrage à la lumière, des touffes d’herbes sombres… Ainsi que les sabalis.
Quelle est cette sorcellerie ?
Le jeune sgarkellogy se pose la question dès que ses pas croisent ceux d’un familier qu’il ne connaît qu'à l'état de rumeurs. Tout d'abord, un ciralak et sa conscience, puis un sabali tout droit sorti d'un songe.

Ces fiers familiers qui se vantent à Odrialc'h, de leurs crinières resplendissantes à faire pâlir les dieux, sont devenus des êtres paisibles et bienveillants, au Beryx. Ils ont acquis grâce et gentillesse quand leurs comparses d'Odrialc'h restent plongés dans l’arrogance jusqu’à l’encolure.
Will s’est enfoncé dans leur forêt en compagnie de Sec. La conscience de ce dernier n’a cessé de lui rappeler combien il est important d’aller saluer ses jolis amis du sud, alors il est venu.
Sec a profité de cette traversée pour conter les légendes du Beryx au jeune sgarkellogy. Le mythe de la Mère et du Père.

Ils sont nos figures. Ils veillent sur le continent du Beryx et sur chacun d’entre nous. Lorsque les ennemis se montrent, la Mère les pourfend et le Père les juge.

Des dieux proches des familiers. Will a levé la tête vers la position hypothétique de cette montagne à l’entaille. Même derrière le couvert du feuillage, il a été presque certain de pouvoir en apercevoir la lumière.
Le jeune sgarkellogy n’a pas demandé si d’autres familiers ont tenté l’ascension de cette montagne, parce qu’il ne se prend pas pour un héro qui veut se sentir proche des dieux, non… Will a simplement une question à poser.

Ce n’est qu’une montagne, Will d'Odrialc'h. Rien de plus. Il te suffit de fixer le sommet et de marcher.

Bien.
Le jeune sgarkellogy s’est contenté de hocher la tête.
Plus de bateau, plus de contrée familière… Pas de retour en arrière. Il a choisi de quitter les égouts d'Odrialc'h pour savoir. Il saura.
Will a fait la connaissance de Pyrois, dans la forêt du sud. Contrairement à Sec, Pyrois a déjà rencontré des sgarkellogys, même si elle n'est jamais allée à Odrialc'h.
Will s’est appliqué à lui décrire les sabalis de sa cité, avec leurs crinières plus fauves, si bien que son interlocutrice s’est émerveillée.

La conscience de Sec s’est demandée si la contrée du Gabil est apparue avant ou après la région du Beryx. En effet : les sabalis du Beryx demeuraient-ils une forme évoluée de ceux du Gabil ? Ou inversement ? Est-ce seulement important ?

Cela a fait sourire Pyrois ainsi que Will. Le jeune sgarkellogy s’est habitué aux élucubrations de Sec.
Leurs conversations ont mué en une bulle réconfortante, tel un dernier rempart avant l’importante ascension de la montagne à l’entaille.
Sec, ainsi que Pyrois ont mené Will aux confins de la forêt. Petit à petit, la lumière du jour a repris ses droits puis le décor abrupt est apparu. Rien d’insurmontable, vraiment.

Ce n’est qu’une montagne.

Le jeune sgarkellogy a répété les mots de Sec. Il lui suffit de grimper, de parler, puis de revenir moins stupide. Moins "vermine".
Will s’est retourné, son regard opaque se posant sur Sec ainsi que Pyrois. Il doit partir, à présent. Pas d’au revoir, mais juste un "merci", comme celui dont il a gratifié Till au port de Tantale.

Mais je t’en prie, Will, sgarkellogy d'Odrialc'h. Merci également pour ta rencontre, ainsi que tes conversations.

Étrange Sec, jolie Pyrois.
Will s’appliquera à revenir les voir afin de leur raconter ce que les dieux lui diront. Il saura retrouver son chemin dans la forêt du sud, aucune inquiétude.
À présent, il a les yeux rivés sur le sommet de la montagne. Sur la coupure où la lumière part se faufiler. Cela lui semble proche et lointain à la fois.
Un frisson parcourt le petit corps de Will alors qu’une brise s’engouffre sur sa peau sombre. Il inspire profondément puis, une patte après l’autre, s’engage pour l’ultime chemin de son périple vers les dieux du Beryx.

La verdure domine en ces lieux : des sentiers, des sillons, des traces comme des cicatrices sur cette immense masse rocheuse. Des pierres couvertes de mousse parsèment le paysage alors qu’une odeur de pluie se diffuse dans l’atmosphère.
Bien. Le jeune sgarkellogy devra faire face à une averse durant les prochaines heures.
Si la forêt du sud a été accueillante, avec ses feuillages ainsi que ses arbres, tel un écrin apaisant, les reliefs mettent Will en proie au vent froid.
Non. Plus de proie. Le jeune sgarkellogy se concentre.

Agile, il décide de sauter de rocher en rocher, ses griffes écarlates glissant contre leur surface calleuse alors que la mousse s’y agrippe. Veut-elle voyager avec lui ?
La vue ne peut rien lui montrer, mais Will sait que le terrain l’emmène toujours plus haut. Encore et encore… Quelques degrés et le voilà qui commence à s’essouffler.
Ses oreilles pointues claquent. Avec les morsures du vent, elles lui font mal.
Mais le jeune sgarkellogy n’entend que lui. Pas de familiers aux alentours… Rien qui désigne la présence de dieux quelconque non plus.
Will descend d’un rocher afin de se retrouver parmi l’herbe haute. Son odeur l’apaise et lui rappelle également qu’il devra se mettre en quête de nourriture.
Les baies ou les racines ne doivent pas manquer, par ici. Mais une question s’accroche à sa petite cervelle pour qu’il songe à se nourrir en cet instant…
Pourquoi ? Pourquoi est-il seul sur un versant de cette montagne ?
Si des dieux vivent ici, qu’est-ce qui peut expliquer l’absence d’autels, d’offrandes, de fresques à leurs effigies ou bien de statues ?

Ce n’est qu’une montagne.

En effet, et c’est troublant.
Will se laisse tomber sur son derrière, sa queue s’agitant dans des gestes distraits. Il soupire en se grattant le front. Il est trop tôt pour douter, bien trop tôt… Il ne faut pas se laisser distraire.
Le jeune sgarkellogy se relève et le voyage continue.
La verdure ne le quitte pas une seule seconde, mais la pluie entre en scène. Durant les premières minutes, il ne s’agit que d’un crachin qui danse avec les quelques rafales présentes sur le chemin. Will songe que l’eau et le vent mêlent leurs souffles pour mieux l’accueillir.
Un bel honneur pour une vermine d'Odrialc'h.

Le sgarkellogy s’arrête quelque peu. Il lève le chef à s’en briser la nuque, juste pour regarder ce voile gris recouvrant les cieux du Beryx. L’odeur de pluie le prend à la gorge mais contrairement aux averses d'Odrialc'h, il n’y a ni pavés, ni poussière, ni déchets ici…
Son corps est trempé, son visage lui donne l’illusion d’être meurtri. Pourtant, il avance. Ce n’est que le début.

Les sols se gorgent d’eau également. La terre se transforme en boue, les pierres deviennent glissantes, mais pour un sgarkellogy qui n’a que trop l’habitude des égouts, il ne s’agit que d’apprendre à s’agripper en terrain inconnu.
Il plante les griffes, il se dépêche, il furète, il observe, il écoute, il renifle, il respire, il tousse, il dérape, il se rattrape…
La destination du voyage importe beaucoup, le cœur de ce périple aussi, mais en cet instant, Will redevient petit, comme lorsque les égouts ont été un véritable terrain de jeu pour lui.
De caillasse en caillasse, il avance. Toujours plus loin.
Puis il se fige.
Le crachin s’est intensifié, l’eau tombant des cieux a grandi afin de devenir une pluie plus épaisse destinée à abreuver la montagne. Le cœur du jeune sgarkellogy s’accélère alors que ses nerfs commencent à piquer : l’atmosphère des lieux a changée.

Le décor aussi. Sous l’averse, la roche s’assombrit, le ciel est devenu de plus en plus maussade, l’herbe haute ploie sous les gouttes alors que plantées dans le sol, des stèles de pierre parsèment le paysage.

Will en a le souffle coupé. Il a l’impression de se trouver face à un immense champ de bataille.
Mais seules les armes étranges sont restées debout. À son grand soulagement, il n’y a pas de corps, pas de mort, et le jeune sgarkellogy l’espère aussi, pas de sang.
Nul familier ne voudrait marcher sur un sol semblable à une éponge macabre, gorgée de fluide écarlate ainsi que de vengeance, de vieille haine, de tout ce qu’une guerre peut apporter. Guerre de quoi ? Qu’aurait vu le continent du Beryx ? Il n’y a que de grandes plaques taillées à même la pierre, ici…
Serait-ce ces marques honorifiques que Will a tant cherché ?
Hésitant, il s’engage finalement sur le terrain escarpé, louvoyant entre toutes ces stèles rocheuses. Certaines penchent, d’autres restent droites si bien que Will imagine un familier géant en train de les lancer depuis la voûte céleste.
Le jeune sgarkellogy s’arrête devant l'une d'entre elle afin de l’observer. Il remarque qu’il n’y a aucune finesse dans la forme de cette sculpture et que les fioritures sont simplement inexistantes : on a voulu tailler une plaque rectangulaire, puis on l’a laissée là, en proie aux éléments.

Will appose l’une de ses pattes sur la surface de la stèle immense. Sa peau rencontre les creux ainsi que les bosses d’une étendue rocheuse abîmée par le temps et gelée par les baisers des bourrasques. Ces dernières se répercutent parmi les reliefs du paysage en donnant l’impression de siffler avec dédain. Le jeune sgarkellogy secoue la tête. Ce n’est pas le moment de perdre la raison. Il continue.

***

Les plaines verdoyantes, la rivière couleur saphir, la forêt paisible, presque onirique… Will aurait pu se croire dans un songe. La réalité, elle, serait un rivage désert où reposerait son petit corps. Toute son aventure se déroulerait dans sa tête. Mais c’est impossible car le vent est trop fort pour être faux.
Le jeune sgarkellogy serre les dents. Il se tasse sur lui-même, sa peau frissonnante sous les baisers implacables de ces bourrasques infernales. Se trouve-t-il déjà si haut ?
Non. Il n’y croit pas… Il n'a pas marché assez longtemps pour cela. Il n’est pas encore épuisé.
Les stèles dispersées forment des remparts.
Will a subi moult dérapages, moult glissades avant de comprendre comment affronter les rafales. Il avance, petit à petit, une patte devant l’autre quand le calme se montre puis, lorsque le vent commence à se lever, le jeune sgarkellogy s’en va se blottir derrière une plaque de pierre. Ensuite, il attend que passe la tourmente.

Qui fait ça ?

Il peut le sentir : l’atmosphère change toujours. Elle s’épaissit, se trouble, lui colle à la peau si bien qu’il a la sensation que le venin de la peur se mêle à la poussière, pour l'envelopper tout entier. Will a l’impression que ses poumons ne sont plus assez grands pour accueillir l’air environnant. Il n’aime pas ça.
Il se sent mal, son cœur s’emballe, il se fatigue, il va suffoquer, il va…
Le jeune sgarkellogy expire doucement. Il demande à son esprit de se taire. Quand enfin il peut penser en silence, il fait une évaluation mentale de sa situation.
Il est seul. La faim se manifeste de plus en plus chaque minute passant, ses muscles le tirent, ses oreilles lui font mal, son cœur tambourine et son souffle est court. Will lève son regard opaque vers le sommet. Par le Grand Rawist, qu’il est encore loin…

La coupure se détache tel un faisceau blanc, aveuglant, un lien éblouissant qui s’appliquerait à unir le sol et le ciel.
Bien. Il faut continuer, mais avant tout, le jeune sgarkellogy doit se nourrir.
Son regard balaye ce décor de mort, figé dans la terre ainsi que dans la pierre. La maigre végétation ne se compose uniquement que d’arbres secs, racornis, qui ressemblent à des griffes. Trouvera-t-il quelques racines pour remplir son estomac ?
Il faut tenter.
Une autre bourrasque secoue les environs. Alors, tassé derrière la roche d’une stèle, Will attend la fin de son passage. Il a déjà repéré un arbuste, plus haut. Ce dernier semble se tordre sur lui-même comme un sersea malade, mais le jeune sgarkellogy prie pour que dans sa désolation, il lui reste bien enfoncé sous terre, des racines nourrissantes.

Le vent se calme. Will sort de sa cachette afin de se précipiter vers son repas anecdotique. Avec hâte, il creuse le sol abrupt, si sec qu’il ressemble à un tapis de poussière. Le jeune sgarkellogy s’en fait mal aux griffes, mais il s’en moque. Avec de brefs coup d’œil, il guette la tempête comme si cette dernière pouvait se manifester en devenant visible.
Soudain, il tient quelque chose ! Dans l’une de ses petites pattes se trouvent quelques maigres racines !
Elles sont couvertes de terre alors, d’un geste vif, Will les époussette à la hâte avant de les enfourner dans sa gueule. Il grimace. Ce n’est pas bon du tout. Mais cela lui permettra de tenir, cependant…

Il a une boule dans sa gorge sèche et quant à sa langue, elle se mue en une dune de sable.
Le jeune sgarkellogy doit boire. Fort bien : il triomphera du vent en espérant pouvoir trouver des paysages plus cléments non loin du sommet. Ainsi que des flaques d’eau, cela serait formidable !
Résolu, Will se met à fureter sur ce grand versant qui ressemble à un champ de bataille. Il sent le vent se lever une nouvelle fois, mais il tient bon. Il serre les dents à s’en faire mal, il louvoie entre les stèles alors que la tourmente tient à lui arracher la peau.
Elle menace de l’emporter ! Le jeune sgarkellogy plante les griffes. Il mutilera le sol s’il le faut, mais hors de questions de glisser jusqu’au pied de la montagne !

Will trace des sillons dans cette terre escarpée. Ses muscles se tendent alors qu’il résiste aux hurlements du vent du Beryx, sa queue se fait battre et le jeune sgarkellogy est persuadé que ses oreilles vont finir par se détacher de son crâne. Puis la bourrasque s’arrête.
Mais la montagne a décidé de tonner d’une autre manière.


Si Will a pensé que le calme reviendrait pour quelques minutes, il s’est lourdement trompé : un cri effroyable retentit pour mieux se répercuter en écho. Le jeune sgarkellogy s’immobilise alors que la peur se répand dans ses veines. Il lance des regards épouvantés face à lui, en haut, vers les cieux, sur les côtés… Ça y est. Le champ de bataille se prépare pour une nouvelle catastrophe ! C’est cela, n’est-ce pas ?

Les dieux du Beryx ne veulent pas le voir, alors, alors… Sont-ils en train de préparer quelque chose pour le renvoyer ?
Le cri résonne de nouveau. On hurle à la place du vent. Cela ressemble à une colère métallique, à la rage d’une forge en train de s’éteindre… Là !
Les instincts du jeune sgarkellogy se mettent à agir à sa place pour le faire déguerpir et se terrer derrière une plaque rocheuse. Il a vu la grande ombre planer parmi les cieux, mais il ne s’est pas attardé à la détailler parce qu’il est certain d’être sa cible.
Avec prudence, Will prend corps avec la pierre de la stèle, afin de mieux se glisser hors de son abri.
Il lève la tête. Plus haut, bien plus haut, ses ailes immenses déployées, brillantes, effilées comme mille épées, plane un familier qui ressemble à s’y méprendre à une sombre menace.
Il trace des cercles invisibles dans les cieux du Beryx et il hurle de plus belle alors qu’il cherche… il cherche…
Le jeune sgarkellogy frissonne. Le vent s’est arrêté.
Will écarquille ses yeux blancs alors qu’il songe que les bourrasques ont certainement été produites par ce monstre de familier, plus haut !
Il doit redoubler de prudence s’il tient à parvenir au bout de son périple. Il doit quitter ce champ de bataille au plus vite ! Mais Will est tétanisé. Son corps refuse de le mener plus loin alors qu’une petite voix dans son être le supplie de faire demi-tour.

Il soupire. Il ne peut pas. Il est si près…
Le jeune sgarkellogy rassemble son courage, ferme les yeux si fort que des larmes se mettent à perler puis avance de plus belle. Ses membres pèsent bien lourd, il a l’impression de tituber, de se débattre dans un songe qui vire au cauchemar.
Will se redresse afin d’observer les alentours. La caillasse reste Maître, les stèles pleuvent de toutes parts et seul le vide l’attend s’il s’éloigne du chemin. Plus loin, le décor devient blanc si bien que le jeune sgarkellogy ne peut qu’imaginer le froid s’intensifier et mordre la chair.

Le familier volant hurle. La menace s’affole, impatiente de dénicher cette proie qui se dissimule ici bas, comme la vermine qu’elle est !
Soudain, elle se met à piquer vers le sol, prédatrice. Will laisse la terreur le guider en le faisant filer à toute allure sur le chemin. Le jeune sgarkellogy prend de la vitesse : il doit fuir !
Il sent le vent se lever de nouveau avec un autre cri déchirant ! Alors il file, il file, qu’importe la poussière qui vient se mêler aux larmes de ses yeux opaques, qu’importe la souffrance dans ses muscles malmenés ou même ses poumons en train de brûler.
Quelque chose vient de se poser lourdement sur le sol.

Ça y est ! Le bourreau s’applique à inspecter les lieux.
Une cachette. Vite. Will s’en va machinalement se recroqueviller derrière une stèle de pierre. Est-ce que cela sera suffisant ? Il l’ignore. Le jeune sgarkellogy peine à reprendre son souffle. Il sent sa gorge le piquer, il sait que la quinte de toux le menace, mais il ne peut pas se le permettre ! Parce que la silhouette obscure, immense, du familier volant se dresse non loin de son abri, comme l’ombre de la mort.
Deux orbes de sang brillent parmi la noirceur de sa figure. La lumière du jour se reflète sur l'encre de son corps, ses plumes, son bec effilé. Ses ailes sont annonciatrices d’une énième bourrasque.
Will se retiendrait presque de respirer. Il plaque ses petites pattes sur sa gueule en un geste machinal.
Le grand familier marche prudemment, se penchant, jetant son œil derrière chaque stèle. Il cri de menaces.
Ses serres, puissantes, martèlent ce sol fatigué si bien que le jeune sgarkellogy s’attend à voir les plaques de roche valser. Ses grandes ailes se plient et se déplient dans un concert de friction insupportable, son large poitrail noir semble receler d’une énergie destructrice qui prend vie dans la gorge du familier impressionnant pour hurler "je te cherche".

Will doit faire tout ce qui est en son pouvoir afin de ne pas céder à la panique. L’angoisse lui serre la poitrine, ses entrailles se tordent alors qu’il souhaite, plus que tout, courir à toute vitesse vers le sommet. Mais cela marquerait la fin de son périple sans qu’il ne puisse voir l’ombre d’un dieu.
Le jeune sgarkellogy inspire profondément. Il ferme les yeux et fait fi du danger pour quelques petites secondes. Il lui faut se calmer parce qu’au fond, il sait comment agir.
Will se revoit à Odrialc'h, juste en face du bâtiment aux assiettes garnies. Dans son souvenir, il vient de quitter les égouts en compagnie de son père ainsi que du reste de la colonie.
Il doit fureter avec discrétion et prudence pour voler de la nourriture sans jamais se faire prendre par les géants de chair… Tout ce qu’il risque ce n’est qu’un coup de balai, après tout.
Il n’a qu’à l’endurer.

Le jeune sgarkellogy revient à lui. Il fixe son adversaire, ce grand familier d'encre et il sait qu'il peut le fuir.
Tant que ses orbes de sang regardent ailleurs, tant qu’ils le cherchent derrière des stèles, plus loin… Will n’a qu’à poursuivre son ascension.
Il se fait le plus silencieux possible, quitte à ne devenir qu’une ombre sur le chemin. Il furète avec prudence en prenant soin de rester invisible aux yeux de son ennemi. Les plaques deviennent des remparts. Les plaques deviennent des boucliers.

Le familier hurle à nouveau. Les plumes acérées de ses ailes crient alors qu’il prépare, sans doute, son envol.
Un bref coup d’œil informe le jeune sgarkellogy que c’est effectivement le cas. Les battements de son cœur s’accélèrent. Des airs, une tache noire sur un sol abrupt sera aussi visible qu’un morceau de charbon sur de la neige ! Will ne réfléchit plus : il s’élance.
Les stèles se succèdent encore et encore, la poussière l’enveloppe alors que ses pattes raclent le sol. Le jeune sgarkellogy entend le grand familier hurler depuis les cieux : nul doute qu’il l’a repéré.
Par le Grand Rawist, est-ce que ce champ de bataille a au moins une fin ?
Will a l’horrible sensation de se retrouver piégé dans une boucle infinie. Une boucle où la seule porte de sortie serait sa perdition.
C’est fini…
Les ailes de son ennemi vont le transpercer, voilà l’issu qui s’offre au jeune sgarkellogy. Elles vont pleuvoir sur sa chair comme un millier de glaives si bien que Will n’atteindra jamais le sommet de la montagne. Il ne posera aucune question, ne verra pas les dieux du Beryx… Il ne rencontrera jamais le Grand Rawist. Il est né proie alors il finira proie.

Non !

La poitrine du jeune sgarkellogy va exploser alors que ses petites pattes vont céder.
Il veut aller plus vite que son corps ne peut lui permettre, il veut respirer au-delà de ses poumons, il veut voir plus loin, mais ses propres yeux ne peuvent rien y faire… Sa peau sombre se hérisse alors qu’il sent la présence massive du grand familier.
Est-ce l’une de ses serres qu’il sent sur sa chair ? Will se prépare mentalement à accuser la douleur et peut-être… La fin ?

Non !

Son instinct de survie demande un ultime effort à son corps déjà trop fatigué : saute !
La pointe meurtrière vient doucement se glisser entre les omoplates du jeune sgarkellogy. Elle va bientôt le blesser, encore quelques millimètres et…Will replie son petit corps puis soudain, il fait un bond fulgurant.
Un millième de seconde pour voir le paysage se peindre en blanc, plus loin. Pour apercevoir deux piliers massifs, recouverts d’un linceul de givre ainsi que leurs énormes symboles étranges gravés à même la pierre frigorifiée. Pour sentir le froid et le suc de la peur lui coller à la peau, pour prendre conscience de toute sa chair meurtrie puis pour penser, enfin.
La voix de Till résonne dans son esprit.

Ah ! Qu’est-ce que j’aimerais être un maülix ou un ciralak ! Est-ce que tu sais pourquoi, petit Will ? Parce qu’ils ont de minuscules clavicules ! C’est pour cela qu’ils ont une souplesse à toutes épreuves… Ils ont bien de la chance.

Les clavicules de Will, quant à elles, semblent se briser sous la violence du choc.
La serre du grand familier volant n’a pas attrapé sa proie, non… Dans une dernière tentative de l’emporter, les quatre doigts de sa patte massive ont projeté le jeune sgarkellogy en avant et il a fendu les airs avec violence.
Un choc, un second… Will a la sensation de dévaler un amoncellement de pierres hérissées de pointes… Il sent une poudreuse glaciale tremper sa peau pour mieux piquer sa chair… Il a du mal à respirer, il est persuadé que son petit crâne est jonché de bosses. Il ne les comptera pas.
Enfin, tout s’arrête. Il n’entend plus rien. Il a du mal à ressentir quoi que ce soit.
Le jeune sgarkellogy ouvre la gueule, mais seuls des râles quittent sa gorge. Ils se transforment en sifflements qui ressemblent à s’y méprendre à des plaintes.
Ses paupières s’entrouvrent, mais il ne parvient pas à mettre des mots sur le paysage tant il peine à retrouver ses esprits. Will se tient au beau milieu d’un écrin qui n’est que souffrances, confusions, peur et froid.
Petit à petit, il reprend pied.


Telle une immensité figée, grise, stérile, le ciel du Beryx lui apparaît. Il déverse ses flocons éburnés qui pleuvent sur la figure du jeune sgarkellogy, couché sur le dos, comme un millier de baisers gelés.
Will se met à tousser. Il inspire profondément, ses poumons hurlent sous la fraîcheur de l’air, mais au moins, il respire. Il vit encore.
Il parvient à se mettre sur le flanc et même si son corps ne peut pas parler, il ne peut qu’imaginer les plaintes cuisantes de son dos blessé.

Soudain, le jeune sgarkellogy écarquille ses yeux d’horreur.
Face à lui, sur le seuil des piliers qui se dressent bien haut telle une entrée vers un sanctuaire, se tient le familier volant.
Stoïque, droit, ses orbes de sang luisant comme des chandelles, il reste de marbre. Une énorme arme sombre aux ailes tranchantes repliées le long de son corps massif.
Will peut le voir, à présent. Il peut le détailler… Cet énorme familier impressionnant.
Au-delà de ses plumes semblables à des glaives, de son bec affuté, des rubis de son regard, le jeune sgarkellogy l’imagine fait de métal. Une superbe arme, un amoncellement d’ingéniosité pour donner vie à une telle créature.
L’être de fer soupire. Des volutes opaques quittent son bec, comme pour témoigner du merveilleux réalisme de cette mécanique de familier. Regardez : il possède des poumons. Forgés, bien sûr.
Le cœur de Will menace de percer sa poitrine alors que les tremblements reprennent du service. Qu’attend-il ? Sa proie est à sa portée !

Mais il ne bouge pas. Il se contente de le fixer de ses yeux sanguinaires. Impassible.
Le jeune sgarkellogy quant à lui, ne compte pas attendre la prochaine attaque. Il rassemble courage et énergie afin de se relever, mais cette tentative lui arrache un cri de douleur.
Il chancelle, puis s’effondre lourdement sur le sol gelé alors qu’il lance un regard épouvanté à sa patte arrière gauche, enflée.
Non…

Une seconde tentative pour se mettre debout qui se solde en échec. La mâchoire de Will se crispe. Il a envie de hurler.
Sa patte est cassée. Il est perdu.

— Père. Mère. Pardonnez. Ptérocorvus a échoué. Le petit familier a réussi.

Une voix d’outre-tombe s’élève. Gutturale, comme étouffée par cent masques.
Les muscles du jeune sgarkellogy se tendent. Est-ce que le grand familier volant vient de parler ? Will le dévisage.
Il a dit "Père", "Mère" puis "Ptérocorvus"… Que veut dire tout cela ? Serait-ce ?

— Un test ? murmure le jeune sgarkellogy.

Un test qui le rendrait digne de rencontrer les dieux du Beryx ? Will secoue la tête.
Sous ses yeux opaques, le familier "Ptérocorvus" déploie ses ailes acérées afin de prendre son envol dans un concert de friction. Le jeune sgarkellogy lève haut le chef pour le regarder planer dans l’immensité du ciel du Beryx. Et maintenant ?
Maintenant, Will se retrouve seul dans ce décor hivernal. Ici, il n’y a que lui, ces deux piliers marqués de symboles, ces roches acérées qui s’élèvent comme des murs infranchissables et tout là-haut… La coupure. L’entaille encore bénie de son faisceau de lumière.
Il n’y a qu’un seul chemin : de petites pierres s’amoncellent en un sentier maladroit, certainement glissant, en pente, comme l’ultime effort avant la confrontation du Père et de la Mère.
Will lui lance un regard fatigué.
Il n’en peut plus. Il a mal. Cette question vaut-elle toute cette peine ?
Là, seul en haut de la montagne, il songe aux égouts d'Odrialc'h, à son père, à la colonie… Il sent son cœur se serrer alors qu’il réalise que tout cela lui manque.

Il secoue la tête dans l’espoir de disperser les émotions qui veulent monter. Non. La misère ne peut pas lui manquer !
Le jeune sgarkellogy fait appel à sa volonté. En un geste désespéré, il tente de se traîner jusqu’à la première marche de cet escalier maladroit. Il est là. Il doit continuer.

Ô, Mère je vous en prie. Sauvez-moi de ce monde. Ô, Père je vous en prie. Sauvez-moi de ce monde.

Voilà qu’il se met à ramper, épuisé. Sa panse frotte contre le sol glacial, raclant la poudreuse qui s’amoncelle. Tout cela n’est-il pas mieux que le carrelage graisseux du bâtiment aux assiettes garnies ?

Je vous en prie !

Il y est presque, n’est-ce pas ? Encore un petit effort ! L’escalier approche… Non ? Non. La fatigue lui joue des tours.

S’il vous plaît…

Pourquoi l’escalier disparaît ? Pourquoi le froid lui semble soudain si lointain ? Pourquoi le décor rétrécit ?
La peur l’agrippe. Non ! Non ! Non, non, non, non, non ! Il ne faut pas s’endormir ! Misérable vermine, ne t’endors pas !

Amarante… Tamaris…

Un bruit sourd. Le jeune sgarkellogy croit au retour du ptérocorvus, mais il n’en est rien.
Will entend des pas. Des pas qui claquent sur la roche avec majesté et puis… Et puis…
Le violet éthéré vient pourfendre la neige de la montagne. La lumière écarte les pans de ce paysage de mort alors que, de sa main invisible, elle vient bercer le jeune sgarkellogy d’une chaleur plus que bienvenue. Will ne bouge plus.
Son regard, agressé par la lueur, ne peut se détacher des deux silhouettes mouvantes, grandes, merveilleuses, en train de venir à sa rencontre.
Il voit du violet, du blanc, de l’or, du rouge… Des êtres massifs qui respirent la splendeur avec leur figure et leur allure d’apparat.
Du violet éthéré et du blanc divin avec une cape de roses rouges, leurs fourrures…Une fenrisulfr et un rowtsya.

Un sourire fend la figure de Will. Il se permet, enfin, de lâcher prise.

***

Pour un continent, une montagne.
Pour une ascension, un gardien.
Pour un regard de la Mère, du courage.
Pour la fin d’un périple, l’élévation.

La Mère sauvera les valeureux pèlerins du monde.

Le Livre De la Fenrisulfr Amarante

***

Pour un continent, une montagne.
Pour une ascension, un gardien.
Pour la compassion du Père, de la détermination.
Pour la fin du périple, une réponse.

Le Père protégera les valeureux pèlerins du monde.

Les Mémoires Du Rowtsya Tamaris

Ascension

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